Journalismus & Glosse
Nun ja ... - Soifz ... Mir fiel einfach kein Titel ein ...

Sie suchen eine Toilette? Im Normalfall kein Akt. Aber haben Sie schon mal versucht, IM TRAUM ein dringend benötigtes WC zu finden? Und zu NUTZEN? Vergessen Sie's … Ist genauso unmöglich wie zu telefonieren, solange man in Morpheus Armen liegt. Der Knabe hat in diesem Zusammenhang nämlich eine Vorliebe für Störfaktoren. Entweder klemmt die Wählscheibe – doch, doch, in Morpheus Reich feiert dieses Relikt aus grauer Vorzeit, als Telefone wirklich noch zum einzigen Zweck des fernmündlichen Austausches gebaut wurden, fröhliche Urständ – oder Sie vertippen sich am laufenden Band oder haben die richtige Nummer plötzlich vergessen oder, der Klassiker, Sie bekommen kein Amt. Und falls doch, dürfen Sie getrost davon ausgehen, dass entweder Sie Ihren Gesprächspartner nur bruchstückhaft vernehmen können oder dessen Apparat lediglich über eine Sprechmuschel, nicht aber einen Lautsprecher verfügt, er also in keiner Weise auf Ihre Ansprache reagiert, weil er sie schlicht nicht hört.

Aber zurück zum Thema Toilettensuche.

Vor einigen Tagen hatten wir eine Familienfeier im kleinen Kreis. Der Kreis war zwar klein, nicht aber die Menge an konsumierten Getränken, sprachen doch alle reichlich dem vollmundigen Roten zu, der seit dem letzten Urlaub im Keller geschlummert und auf einen besonderen Moment gewartet hatte. Ich auch. Also, ich habe natürlich nicht im Keller geschlummert, sondern mich an dem köstlichen Dalmatiner delektiert. Leider hat der einen fürchterlichen Fehler: Er macht durstig, so dass ich in der darauffolgenden Nacht des öfteren zur Wasserflasche greifen musste, die ich mir in weiser Voraussicht – man kennt sich schließlich gut – neben das Bett gestellt hatte. Des Wassers Vorteil: Es sorgt dafür, dass der Durst gelöscht wird. Sein Nachteil: Es füllt die Blase und möchte irgendwann fachgerecht entsorgt werden. Rotwein hingegen – möglichst noch in Tateinheit mit ein, zwei Ouzo – sorgt dafür, dass die für die Übermittlung des Befehls „Aufstehen“ vom Hirn an die Beine zuständige Schaltzentrale vorübergehend lahmgelegt ist. Und dann kommt es zu diesen seltsamen Träumen, in denen man plötzlich vor einer Tür mit Herz steht. Öffnet man diese, erwartet einen allerdings nicht das erhoffte Klosett im kleinen Zimmerchen, sondern eine blumengetupfte Wiese, aus dessen sattgrüner Mitte einem die Keramikschüssel weißglänzend entgegengrinst. Ein Toilettenbesuch mitten auf einer Wiese zwischen blöd glotzenden Rindviechern und wildem Huflattich als Alternative zum Klopapier? Egal. Also los. Was aber tut diese dämliche Schüssel? Sie dehnt sich. Je näher man kommt, desto größer wird ihr Umfang, bis sie einem riesigen Brunnen gleicht. Und sich über einen kühlen, steinernen Rand hängen, ein zwanzig Meter tiefes, schwarzes Loch unter dem freischwebenden nackten Allerwertesten? Na, danke bestens.

Ich wachte auf und hielt kurze Zwiesprache mit jenem Organ im Unterbauch, das derzeit Höchstarbeit leistete: „Geht's noch?“ „Geht noch!“ Mein Unterbewusstsein war allerdings anderer Ansicht und schickte mich erneut auf die Suche. Dieses Mal hatte ich Glück. Zunächst. Jedenfalls lockte das WC, das ich nach einigen Irrungen und Wirrungen endlich entdeckte, mit strahlender Frische und samtweichem Papier, schrumpfte allerdings umgehend auf Teetassengröße, sobald ich den Deckel anhob. Dennoch wäre es mir gefühlt möglich gewesen, mich darauf zu platzieren, wären nicht im gleichen Moment die massiven Wände durchsichtigen Glasscheiben gewichen, die mir zwar einen fantastischen Ausblick auf irgendeine fremde Straße ermöglichten, mich aber leider auch den Blicken der Passanten preisgaben. Mal ehrlich, können Sie, wenn Sie das Gefühl haben, etliche Augenpaare ruhten auf Ihnen und warteten auf den Vollzug der Befriedigung ihrer körperlichen Bedürfnisse? Ich auch nicht. Schöne Pleite. Normalerweise folgt in solchen Träumen dann die ebenfalls überaus beliebte Variante, nach der das ersehnte stille Örtchen mehr oder weniger von einer seltsamen, lieber nicht genau zu definierenden Masse überschwemmt wird und die bereits aufgeweichte Toilettenpapierrolle die Dimension eines dieser Strohballen annimmt, die im Herbst zu Hunderten goldgelb auf den Stoppelfeldern leuchten.

Wieder erwachte ich aus meinem ohnehin unruhigen Schlummer. 5.03 Uhr … Eigentlich noch nicht spät genug, um auf das reguläre Weckerklingeln warten und auf diese Weise noch ein paar Minuten rausschinden zu können. Erneuter Dialog: „Geht's noch?“ Gebrüllte Antwort: „NEIIIN!“ Dieses Mal schwiegen Rotwein und Ouzo und gaben bereitwillig die Schaltzentrale frei, so dass die Beine dem von der Blase unterstützten Befehl Folge leisteten, sich umgehend aus dem Bett zu schwingen und den Rest des Körpers gen Badezimmer zu tragen.

Ach, es gibt doch nichts Schöneres als eine pieksaubere Toilette, auf der man sich gefahrlos niederlassen kann, ohne tiefe Löcher, ungebetene Zuschauer oder von unten hochschwappende Gewässer befürchten zu müssen … Meine Erleichterung – im doppelten Sinn – war groß. Und das wird auch der Grund sein, warum man träumend im Bett nie auf ein makellos gepflegtes WC trifft: Die Erleichterung wäre einfach … zu groß ...