Journalismus & Glosse
Kleinigkeiten aus der Großstadt - Nummer 13

Feierabend, Heimweg bei 34 Grad. Auf dem U-Bahnsteig geht direkt vor mir ein junger Mann mit großer Tasche; von der Erscheinung her ganz klar ein Obdach-loser, ein flaschensammelnder Stinker. Plötzlich springt der Bursche gewandt ins Gleis. Da will er wohl etwas auf-heben? Nein, er legt sich exakt zwischen die Schienen, da fährt auch schon die Bahn ein, ich und alle anderen signali-sieren dem Fahrer „Halt!“, doch der hat keine Chance, und ich sehe, wie der Mann unter dem Zug verschwindet. Während eine Frau anhaltend zu schreien beginnt, drehe ich mich zum Ausgang und überlege, wie ich nun nach Hause

komme. Beginne zu fluchen, so ein Mistkerl, und der tut das natürlich im Berufsverkehr. Die armen Schweine, die das dokumentieren und wegräumen müs-sen. Der arme Fahrer, der nun vielleicht eine Behandlung benötigt. Schon an der Treppe kommt mir der erste Polizist entgegen, sie haben wohl ein gutes Alarmsystem. Bald darauf er-scheinen Rettungswagen, während ich langsam meine zehn Stück Obstkuchen durch den glühenden Abend zum näch-sten Bahnhof trage. Ich fühle mich nicht geschockt, eher sauer. Später habe ich nur manchmal bei einfahrenden Zügen oder Straßenbahnen die Vorstellung, ich

würde springen; wie fühlte sich das an? Na ja, nicht nur meine Arthrose würde mich davor bewahren. „Wegen eines Notarzteinsatzes derzeit kein Zugverkehr“, das hört man gar nicht selten. Vielleicht gibt es eine Art hämi-schen Trotz gegen die Gesellschaft, zu der man nicht mehr gehört? Drum klaubt man sich auf dem Bahnsteig gelassen die Läuse aus Hemd und Schuh und uriniert in Bahnhofsecken und Fahrstühle – ob-wohl es zum Park nur zwei Minuten wä-ren. Legt benutzte Spritzen in Parks und Treppenhäuser, gut für Kinder erreichbar. Oder schlummert in einer Pfütze Eigen-urin im Waggon, und das Bahnpersonal

wirft uns allen schon von weitem unter-lassene Hilfleistung vor. Nachdem ich einem Bettler nichts gege-ben hatte, drehte der sich um und brummte laut „Arschloch“. Noch Fragen? Einer von uns arbeitet 40 Jahre fünf Tage acht Stunden und zahlt nebenbei Sozial-hilfe und Kassenbeiträge für den an-deren. In meiner früheren Heimat gab es auch Ausgestiegene. Wir hatten damals im Haus ein Alkoholikerpaar, in dessen WC sämtliches Porzellan zerschlagen war und das immer mal auf dem Hof lärmte. Auf der Straße, unter Brücken lag aber

niemand. Ich weiß nicht, ob das damals nicht besser für alle war. Wir boten an-dererseits auch keinen Markt für Heroin und diese vielen feinen Dinge. (Stech-apfel? Gabs das wirklich?)

DANach

Ich komme nach Hause, da berichtet einer im Radio von seiner Arbeit, im Internet Kindesmißbrauch aufzudecken. Zum Beispiel gibt es Filme, wo Säug-linge gequält werden ... Die Moderatorin bemüht sich um psychologische Klassi-fikation. Alles normal. So ist das Leben. Am nächsten Morgen gehe ich kurz ein-kaufen, da verläßt vor mir ein länglicher Lieferwagen das Hospiz in meiner Nähe. So einer mit Platz für zwei dieser Holz-kisten, die uns alle einmal erwarten. Alles normal. So ist das

Leben. Das Leben ist so. Kopf hoch. © 2022 Brubeckfan