Er ist ein Berg. Es zeugt ein Galion
und noch ein weiteres von seiner Größe.
Die beiden konisch zulaufenden Stöße
verneigen sich gekonnt vor seinem Thron,
begehrt als Trumpf in einem bösen Spiel.
Besonnenheit hat Macht bei seinen Schritten,
damit kein Staub in Wolken weht. Und mitten
im kopflastigen Bug liegt ein Mobil,
das sich mal hebt und senkt und tönt und schwingt,
bis sein Signal in alle Ohren dringt.
Noch wahrt der graue Riese sein Gesicht,
der mit Posaunen gegen Launen kämpft
und dessen Segel keine Kugel dämpft.
Du bist schon längst das Ziel. Verlass uns nicht.