Kurzgeschichte
Wie lang ist unendlich?

Reglos steht er am Fenster, sein Blick streift über das große gelbe Backsteingebäude gegenüber. SV hämmert sein Gehirn. Den bunt bemalten Flachbau nimmt er heute kaum war. Der kleine Teich direkt vor dem Gebäude glitzert im Schein der ersten Frühlingssonnenstrahlen. Sogar Goldfische sollen darin schwimmen. Ob die schmecken? Er hat schon vieles probiert hier, an diesem Ort. SV da ist er wieder , dieser immer währende Gedanke, den er normalerweise bei Seite schiebt, doch heute klammert er sich fest in seinem Hirn, während die knochigen Hände sich an den Gitterstäben verkrallen, bis die Knöchel weiß hervor

treten.

Was wird aus mir? Wie lang ist unendlich? Immer und immer wieder schießen die gleichen Fragen durch sein Hirn, fahren wie unsichtbare Züge stets dieselbe Strecke ohne Halt.

Damals das war in einem anderen Land, zu einer anderen Zeit da war er jung, blutjung, da wollte er fort, wollte die Welt sehen, fuhr über die Ostsee. Republikflucht nannten sie sein Vergehen, 1 Jahr bekam er dafür. Das sitzt du mit Leichtigkeit ab, sagte er sich zähneknirschend, dennoch, er fühlte sich ungerecht behandelt und er  wurde gedemütigt. Das war eben so.

Und dann öffneten sich für ihn die Gefängnistore und erfuhr heim, zu seiner jungen Frau, zur kleinen Tochter. In der Bahnhofsgaststätte, beim Warten auf den Anschlusszug sah er ihn, seinen Peiniger und Schläger. Wie der da saß, entspannt, ausgeruht und die Bockwurst in sich hineinstopfte, da kam es über ihn, da konnte er nicht anders.

Er ging auf ihn zu und schlug ihn nieder, auch seine Wut und Verzweiflung legte er in die Schläge. So hatte seine Freiheit gerade einmal 3 Stunden gewährt.

Diesmal gingen sie härter vor, fesselten ihn mit Stahlbändern an den

Betonfußboden und schlugen auf ihn ein. Die Rippen brachen und kein Arzt kam, das hat er nicht vergessen.

Im Oktober 1989, da wurde plötzlich alles anders. Die Wärter wurden freundlicher. Er hörte von gewaltigen Demos in Leipzig und Dresden. Es rumorte unter den Gefangenen. War das auch ihre Stunde? Im November 89 rebellierten sie, forderten die Überprüfung ihrer Urteile, stiegen auf die Dächer der Haftanstalt. Er stellte sich in die erste Reihe, mit Stirnband, Transparent und stahlblauem Blick. Die Erinnerung zaubert ein Lächeln auf seine schmalen Lippen. Reporter kamen, schossen Fotos, stellten Fragen,

schrieben Artikel. Die Zeitung besitzt er noch heute. Er war der Star der Geschichte für den Bruchteil einer Sekunde. Er holt die Zeitung hervor, wenn die Hoffnungslosigkeit ihn zu zerbrechen droht.

Da ist es wieder, dieses SV - kein neues Angebot der Sozialversicherung hier im Knast.

Wieder in Freiheit wollte auch er ein Stück vom großen Kuchen abhaben, der gerade verteilt wurde. Andere bedienten sich, schamlos, problemlos, und sind jetzt Ehrenmänner.

Er besorgte sich eine Waffe, ging in Banken, hielt das Ding unter die Nase

der Angestellten und bat höflich um das Geld. Vom „Gentlemenräuber“ schreiben die Zeitungen, da war er sogar ein bisschen stolz drauf.

Einmal geriet die Sache etwas außer Kontrolle. Als sie ihn diesmal verhafteten, muss er für lange Zeit einziehen. Die neue Zeit kann er also auch nur durch Gitterstäbe verfolgen.

Er verbüßte seine Zeit, die Jahre gingen dahin - Schuld und Sühne. Und plötzlich gibt es kein Ende mehr. Da erhält er SV - Sicherungsverwahrung, dieses Wort, das ihm seine Zukunft nimmt. Dieses Wort bedeutet Unendlichkeit.

Ich bin doch kein Kinderschänder, ich bin nicht krank, sagt er immer wieder,

schreit es hinaus aus seiner Zelle, die keine Zelle ist, denn in Zellen sind nur Häftlinge untergebracht. Er aber ist in Gewahrsam. Er hat ein größeres Zimmer, darf es nach seinem Geschmack einrichten. Er hat genug Geld verdient, was soll er damit machen? Frau und Tochter haben längst jeden Kontakt abgebrochen, er ist inzwischen Opa, doch die Enkel wird er niemals zu Gesicht bekommen. Selten nur geht er ins benachbarte „Kaufland“ zum Einkauf. Es darf es in Begleitung, sein Begleiter hält ihn mit der metallenen Acht. Das möchte er seinen Mitmenschen nicht zumuten, er schämt sich deshalb. Geld spielt für ihn keine Rolle mehr.

Er versucht immer wieder, mit Gesuchen auf sich aufmerksam zu machen. Vergebens!

Immer neue Gutachter und eine blonde Staatsanwältin bescheinigen ihm ein unberechenbares Gewaltpotential.Er soll eine Gefahr für die Gesellschaft sein. Ist er das wirklich? Längst ist er still geworden mit seinen 66 Jahren, sehnt sich nach Sonne und einem kleinen Garten, das wäre schön. Wer kann mir noch helfen? Habe ich nicht genug gebüßt? fragt er mit leerem Blick.

Manchmal denkt er an Suizid, hier drinnen will er nicht als Greis seinen letzten Atemzug tun.

Ein kleiner Vogel stimmt sein Liebeslied an. Er kann problemlos die gelben Mauern überfliegen. Der Mann schickt im einen Triller hinunter. Ein neuer Frühling hat begonnen, wieder einer auf dem Weg der Unendlichkeit.