Songtexte
Loreleid

Im Winter kommt man auf Ideen, so ernsthaft und wehe und trüb. Kann ich keinen Sonnenschein sehen, hab ich mich bald selbst nicht mehr lieb. Ich sparte so oft das Rasieren als winterschlaftreibender Bär. Doch könnt ich den Schlaf nicht goutieren, ich schleiche schon jetzt nachts umher. Ich weiß nicht, wie alt muß man werden, bis man dieses Leben versteht? Ein Pfuschen und Schummeln auf Erden, gut, daß es auch andern so geht. Ich weiß nicht, was soll das Gebahren, stets fröhlich und siegreich zu sein, daß andre nichts Ernstes erfahren? Dazu fällt mir einfach nichts

ein. Ich stehe am Fenster und träume. Die Nacht ist ganz frostig und klar. Der Mond scheint durch düstere Bäume. Ich kämme mein silbernes Haar. Was blieb mir von allem Erreichten? Was macht wohl mein früherer Schwarm? Warum fängt man nachts an zu beichten? Ich sehn mich nach Morpheusens Arm.

Ich weiß nicht, was braucht man Millionen auf Konten, im Safe, im Depot? Mir scheint, richtig reiche Personen sind darüber grade nicht froh. Und stürzen die Kurse, dann brechen sie um wie ein Hälmchen von

Gras und machen doch größere Zechen als Tausende bei Caritas. Was wollen Begriffe mir sagen, halb englisch, halb deutsch und ganz falsch? Und will ich Kritik daran wagen, dann springt man mir noch an den Hals. Vor Jahren ging es doch noch ohne? Dann fällt es mir schlagartig ein: Die amerikanische Zone paßt sich eifrig an, was soll sein. In welchem Staat möchte ich leben, was wäre mein Wunschkandidat? Ein Jahr lang schien es ihn zu geben, dann schluckte ihn der

Nachbarstaat. Von einem zum andern migrieren, fällt Menschen naturgemäß schwer. Doch kann ich mich oft amüsieren: Sie ähneln sich ungewollt sehr. Ich weiß nicht, was soll ich bedeuten. (Auf Neudeutsch: Wo bring ich mich ein.) Ich lebe seit uralten Zeiten und habe vom Ziel keinen Schein. Den anderen schwellen die Brüste, fragt man nach dem Sinn dieser Welt. Ganz ehrlich: Nicht daß ich es wüßte, die Frage scheint mir falsch gestellt. Warum fürchtet jeder hienieden die letzte und ewige

Ruh? Sie sind ja oft längst schon verschieden, ich gebe es wenigstens zu. Das letzte Bier kommt unausweichlich, das letzte Buch, der letzte Kuß. Freund Hein soll sich grämen, wie reichlich erfreute mich jeder Genuß. Ich weiß, das klingt alles betrüblich und ist doch nur reine Natur. Genauso oft stimmt mich was lieblich, das Lied endet schließlich in Dur: Der Blick holder Frauen spricht Bände, ein Kind lacht, das auf dem Rad thront. So wirst du ein wenig am Ende fürs Lesen hier doch noch belohnt.

Nachbemerkung

Andere Textfassungen stammen natürlich beispielsweise von Lene Voigt, Karl Valentin und von Heinrich Heine. Letzterer wurde im Zwölfjährigen Reich als „Unbekannter Verfasser“ des Originaltextes bekannt. © 2014 Brubeckfan