Nebelfelder
Keine Aussaat, keine Ernte
wie ein graues, feuchtes Tuch
löschen sie den Horizont
und kaschieren die Konturen
Schlängeln sich durch jeden Spalt
beißen sich am Warmen fest
lauern an der Zimmertür
ungebeten nach halb vier
Schlucken auch den Peitschenknall
jener Kutsche hinterm Weg
wo mit schwarzen Fingerzweigen
Geisterschatten stammwärts wandern
040113 jfw
