Sonstiges
Mein Taschenspiegel, meine Strumpfhose?

Wie Pizzaflecken in der Unterwäsche sinniert der Kussmund an meiner Wange über verlorengeglaubte Freiheiten. Frei ist der, der sich nicht durch das Korsett der Sprache in Einbahnstraßen definiert, frei sein heißt allein sein heißt das Ergebnis einer Kette an Reaktionen zu sein, darauf, dass du akzeptiert hast, wie es gekommen ist und dass man im Gegensatz zur Zukunft das Vergangene nicht ändern kann. Aus dem richtigen Blickwinkel heraus betrachtet verdrängt der Greifarm einer aufflackernden Inspiration die staubigen Überbleibsel einer anderen Geschichte. Bin ich Teil ihrer, weil ich ihre Reste erblicke, existiert nur das für mich, das ich berühren kann, muss ich nur das als existent anerkennen, das ich mit eigenen Augen sah, so wäre Schönheit bloß ein Hirngespinst und Phantasie nur blanker Hohn. So ist jede Geschichte auch die meine, in einer spinnenvernetzten Einheit auch mit dir verbunden. Ist Freiheit dein, so ist sie mein. Paralysiert treibt es uns davon, fernab jeglicher Verbundenheit zu einer einzelnen Nation, lass mich nicht festnageln durch die Willkürlichkeit unseres ersten Aufscheinens, wir sind noch lange nicht gestrandet und werden es auch niemals sein. Zu sagen HIER, zu sagen JETZT und das FÜR IMMER, im Antlitz deines schweißgebadeten Selbst errichtest du dir dein eigenes Verlies. Wie Nutellaflecken auf den schwedischen Einrichtungsgegenständen verschmiert der Anspruch an die Form des Glücks im Wandel der Generationen. Ein letztes Mal über der Spüle abtropfen, erneut in Zeitungspapier gewickelt für einen anderen Ort, zu einer anderen Zeit.