Kurzgeschichte
Wenn du mal weg bist.

Wenn du mal weg bist.

   Hallo. Ich bin Mali. Ich bin sieben. Meine Mama ist tot. Keiner hat sie gekannt. Jetzt ist sie weg, und nichts mehr ist von ihr da.

   Jetzt wohne ich auf der Straße. Es ist schön. Die Katzen sind meine Freunde und die Hunde auch und die Mäuse, aber die haben manchmal Angst. Das verstehe ich. Ich habe auch immer Angst vor den Großen.

 Es gibt ganz viele von ihnen. Den Großen. Sie hetzen morgens über die Straße und gucken nicht nach links und rechts und dann verschwinden sie irgendwo unter den anderen Großen. Alle sehen gleich aus. Sie haben alle Anzüge an und Hüte und glänzende Schuhe und tragen viereckige kleine Koffer unter dem Arm.

   Wenn man ganz genau hinschaut, sieht man, dass sie doch alle ein bisschen verschieden sind. Manche haben große Nasen und manche einen Bart und ein anderer hat ganz dünne Streifen auf dem Jackett und wieder ein anderer hat einen braunen Koffer.

   Aber wenn ich auf den Baum neben der Fußgängerzone geklettert bin und sie beobachte, sehen sie aus wie ein Haufen gruseliger Gestalten, die wie Roboter umeinander stürmen, ohne etwas zu sehen. Früher dachte ich, dass sie keine Augen haben und das unter ihren Hüten verstecken wollen. Mich hat auch noch nie einer entdeckt.

   Sie entdecken mich nicht einmal, wenn sie auf einer Bank sitzen und in meine Richtung schauen. Ich kann sogar ganz nah an sie ran, ohne dass sie sich rühren. Nur die Hand mit dem Kaffeebecher geht zum Mund und dann lässt sie ihn auf die Bank fallen. Und der Große steht auf und hat einen Kaffee getrunken, ohne sich bewegt zu haben.

   Meistens wenn sie weg sind, nehme ich dann den Becher und schreibe mit ein bisschen Erde darauf, wer ihn dort hingestellt hat. So etwas wie „groser mid roten bard“ oder „seer groser mid grauen schuen“.

   Und wenn ich am nächsten Tag auf die Bank schaue, ist der Becher immer weg. Das macht mir Angst.

   Abends rennen dann immer die gleichen Großen in genau die andere Richtung. Nur ein bisschen langsamer. Aber immer noch blind. Sie reden nie. Nachts ist es dann ganz still. Und die, die noch da sind, wissen nie, dass die anderen auch da waren.

   Einmal habe ich gesehen, wie abends einer auf eine Bank Pipi gemacht hat. Und als es nachts war, hat sich da ein anderer hingesetzt und es war ihm egal. Er hat Zeitung gelesen. Aber er hat sie nicht gelesen, sondern nur angeschaut, als sich ein anderer neben ihn gesetzt hat. Dann hat er sich ein Brot gekauft. Ich würde mir niemals ein Brot kaufen. Ich weiß nicht, wer es gebacken hat.  

   Den Mann mit dem Brot und der Zeitung hab ich früher immer gesehen. Und dann an einem Tag ist er nicht mit den anderen mitgerannt. Und am nächsten Tag auch nicht und am nächsten auch nicht. Und dann kam er nie mehr. Das ist manchmal so. Man sieht immer die gleichen Großen, bis irgendwann einer nicht mehr kommt. Und die anderen rennen trotzdem, ohne zu bemerken, dass er einer nicht da ist. Keiner weiß, dass er jemals da war. Dann ist nicht mal mehr sein Kaffeebecher da.

   Ich klettere von meinem Baum hinunter. Vor meinen Füßen liegt eine Maldose. Ich kenne diese Dosen. Die sind toll. Man drückt oben auf einen Knopf und dann kommt eine Farbfontäne raus. Das macht Spaß.

   Ich gehe zu einer Wand und drücke auf den Knopf. Ganz langsam sprühe ich meinen Namen an die Wand. M – A – L …

   „Was machst du da?“, ruft eine empörte Stimme hinter mir. Ich drehe mich um. Vor mir steht ein Großer, mit einer tiefen Falte auf der Stirn.

   Ich habe Angst. Aber ich frage ihn: „Und was bleibt von dir da, wenn du mal weg bist?“

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