Tritt ab, das Echo tönt.
Tritt ab, du bist verwöhnt.
Tritt ab, wir sind die Masse,
Tritt ab, nicht unsre Klasse.
So zwischen Baum und Borke,
Versteckt im Raum als Gurke,
Die zu ernten, geht der Bauer,
Entlang an seiner eignen Mauer.
Nur die Besten für den Markt,
Alle Andren, die erstarkt,
Taugen nurmehr für Senfgurken.
Und die nächsten sucht er Morgen.
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