Ich sitz im Grillenzirpen,
hoch überm Grabenbruch.
Der Vollmond, er will bürgen,
für allen, letzten Schluss.
Da unter meinen Füßen,
liegt jener alte Born,
aus dem Äonen sprießen,
bis hin, zum Ahnenhorn.
Die Ferne hüllen Berge,
weit übers Land im Rund,
zu Ihnen sind wir Zwerge,
sie bleiben uns die Kund.
Nur Sterne sind uns Zeichen
sie schenken Richtungssinn.
Ich geb mich, ihresgleichen,
der Liebe gänzlich hin.
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