Frage an den Donnerstag
Wo sind nur die Sänger hin,
ohne sie ist’s still umher
Vögel schweigen,
Winde rauschen –
Vor die Tür will niemand mehr.
In sich kehrt ein Jeder ein,
wir haben die Sinnlichkeit der Ernte vergessen,
das Laub reist sich los,
will dem Halm und der Rispe folgen -
ach zu früh ist’s dunkel.
Süß duftet der Verfall,
Handschuhe haben Konjunktur,
Nasen tropfen,
Frauen frösteln,
wie schön wäre wohl ein Muff.
Zu schnell wandeln sich die Zeiten,
schneller hakt man Jahre ab,
rauer Frost - wer will ihn haben?
Ein warmes Herz taut jedes Eis.
2009-10-15
