Staub quirlt träge um die Ecke,
Blätter ziehen manchmal mit,
grau am Himmel – in der Seele,
Reisen wär’ nicht schlecht.
Irgendwo mäht jemand Rasen,
ob das Sinn hatt ?
Ob ich meinen Vogel freilass’
damit er nach Süden flieht ?
Morgens schnuppert es nach Wasser,
früher war’n wir Pilze suchen,
im Rauscheband vom Highway
brilliert fern ein Rettungshorn.
Wenn die Kuschelstunde da ist,
wird mir blümerant
und ich habe ein heimlich Ziehen
und will, dass mich nun wer besucht.
2003-09-12 jfw
