Fächersklaven
Die Luft war heiß und trocken und nur der flackernde Schimmer einer Kerze erleuchtete den engen Raum. Der Schein fiel auf die dreckverschmierte Haut dreier junger Männer, die im Halbdunkel kauerten und auf ihren Einsatz warteten.
Die schwere Panzertür, die ihr einziger Ausweg gewesen wäre, war von außen verriegelt und auf der gegenüberliegenden Seite der Tür war ein grobes Gitter hinter dem eine Klappe zu sehen war. Der gesamte Raum bestand nur aus rostigem dunklen Metall.
Die drei Männer hielten große Fächer in ihren von der Anstrengung der vorherigen Arbeiten zitternden Händen. Ihre Mienen waren wie versteinert. Sie taten nichts. Sie sagten nichts, denn sie sprachen nicht dieselbe Sprache. Eine weitere Maßnahme des Sicherheitsinspektors um zu verhindern, dass ein Aufstand angezettelt oder ein gemeinsamer Fluchtversuch veranstaltet würde. Natürlich waren andere Möglichkeiten der Kommunikation vorhanden, aber wohin sollten sie schon fliehen? Da draußen gab es keinen Platz für sie. Dort draußen, da waren nur die Weiten der holzigen Ebene, begrenzt von den unerklimmbaren weißen Bergen und den Schluchten der unendlichen Tiefe.
Plötzlich schwang die Klappe auf. Sofort erhoben sich die drei Sklaven und brachten ihre Fächer in Position. Vor ihnen lag ein langes Rohr mit dem Durchmesser von 6 Ellen. Darum auch nur 3 der Sklaven an dieser Position.
Ein Rauschen ertönte. Das Rohr begann erst rötlich dann in einem dunklen Orangeton zu glühen.
Ein Aufseher warf einen Blick durch ein Guckloch in der Wand und konnte erkennen wie die Sklaven die Luft durch das Rohr fächerten. Sonst würde sie die Hitze umbringen, und wenn nicht die Hitze dann der Aufseher soviel stand fest.
Dann verstummte das Rauschen schnell wieder. Der letzte Arbeitsdurchgang an dieser Stelle war für die Arbeiter geschafft. Der Aufseher zog Stift und Zettel aus der Hosentasche und machte den vorletzten Haken. Dann schloss er die Tür auf. Die Geschundenen torkelten heraus und gaben die Fächer dem Materialkammermeister, der schon fordernd die rechte Hand ausgestreckt hatte und wartete. Die Peitsche des Aufsehers knallte, als die Männer nun zu ihrer letzten Arbeit getrieben wurden. Sie gingen eine dreckige Treppe aus Kupfer herunter zu den Feuersklaven, die in einer rot erleuchteten Halle warteten.
Ihre Aufgabe war es die „Feuerspeier“, das waren die langen Kanonen, die das Rohr zum Glühen gebracht hatten, mit der richtigen Dosierung der Pulver zu füllen, um sie in der richtigen Länge am Brennen zu halten, und das Ende im gleichen Moment anzuzünden. Sie hatten Pech dass sie heute in der untersten Etage der rechten Seite Schicht hatten, denn so mussten sie die Dreckarbeit machen.
Der Technikmeister, der bis jetzt mit dem Rücken zu der versammelten Menge an seinem Pult gesessen hatte, legte einen Schalter um und stand auf. Er ging zu einem Seil das aus einem Loch in der Decke hing.
Ein Countdown ertönte in der Sprache der Aufseher.
„Subun“
Die Menge hatte sich inzwischen vollkommen unter die isolierte Platte verzogen, die unter dem von den vielen Glührohren eingeschlossenen länglichen Raum lag.
„Trasyv“
Die Sklaven stemmten ihre Hände unter die Platte.
„Dom“
Sie drückten explosionsartig und während der Technikmeister an dem Seil zog und ein lauter Glockenschlag erklang, schoss die Platte durch die vereinte Kraft der Sklaven blitzartig in die Höhe. Der ungeheure Gegenstand, den die Rohre ihrerseits erhitzt hatten, wurde herausgeschleudert.
Das rote Licht erlosch.
„Noch einen Toast?“, fragte meine Mutter.
„Gerne“, sagte ich und lächelte.
