Die Bereitschaft zum Frieden
wächst stets aus Gewalt.
Erst wenn er beschieden,
gewinnt er Gestalt.
Dann ist es am Gärtner,
der jätet das Beet,
als knieender Wärter,
lang bevor es zu spät.
In Demut ist sein Tageslauf,
erkennt was falsch und gut.
Dient im Zupfen wohl zuhauf.
Schwielige Hand, zeugt Mut.
Seine Blumen zeigen dann,
der Frieden wächst auch hier,
weil jeder Totschlag eh's begann,
aus Demut stirbt dem Wir.
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