Kurzgeschichte
Panta Rhei. Alles fließt.

Alles fließt. Panta Rhei oder wie auch immer dieser blöde Spruch ging. Den Bach runter, alles ging verdammt nochmal den Bach runter, jawohl.

Günther sog mit einem grunzend, schnarchenden Laut seine Nase hinauf. Die floss auch, zumindest ihr Inhalt. Verdammter Dreck, dieses Scheißwetter war das Letzte was er brauchen konnte.

Sinn für Humor hatte der bärtige Herr in den Wolken allerdings schon, das konnte man ihm nicht nehmen. Job weg, Frau weg, der Hund vor drei Monaten überfahren und jetzt das.

Platsch.

Der erste Regentropfen und natürlich traf er ihn mitten ins Auge.

“Wohin denn sonst?” fragte sich Günther seufzend und versuchte den Kopf trotz stechender Schmerzen im Nacken zu drehen. Eine Bewegung die er sofort mit gefühlvollen Fluchtiraden zu kommentieren wusste.

Scheiß-verdammter-scheiß-Tag! Es war einfach nicht sein Tag, einfach nicht seine Woche, sein Monat, es war einfach nicht sein Leben!

~~~

Christine schloss die Augen. Einen Moment blieb sie hinter den Türen der surrenden Schiebetüre stehen. Noch war sie nicht aufgegangen, die Türe, noch hatte Christine die Lichtschranke nicht passiert, noch konnte sie drinnen bleiben. Drinnen bleiben und dann vielleicht durch den Hintereingang hinaus. Weg. -

„Pardon!“, wurde sie in die benzinstinkende Realität der Tankstelle zurückgerempelt.

Sie liebte ihren Sohn. Sie hatte keine Kinder haben wollen.

Jetzt stand er plärrend in der Katastrophe einer hinuntergefallenen Eistüte an der sich bereits eine Schar schmutziger Tauben gütlich tat. Schreckliche Biester. Schreckliche Sauerei.

Das schmelzende Eis, -Vanille-Erdbeere, eine Kombination die sie an Timmys Kreativität zweifeln ließ- sickerte langsam über den ölfleckigen Asphalt und wurde zu einer klebrigen Schicht unter seinen Turnschuhen. Winzig kleine Turnschuhe, die in wenigen Momenten, wenn er angeschnallt und im Kindersitz festgezurrt wäre, in monoton unerträglichem Takt gegen die Rückenlehne ihres Sitzes treten würden.

Sie hatte keine Kinder haben wollen. Sie liebte ihren Sohn.

~~~

Die Finger des jungen Mannes im maßgeschneiderten Anzug umklammerten krampfhaft das weinrote Lenkrad der silberfarbenen Mercedes E Klasse. Kalter Schweiß würde seine Hände darauf nachzeichnen, sollte er loslassen.

Die Beförderung konnte er vergessen.

Das Auto war vermutlich auch Schrott aber er wollte nicht nachsehen. Lieber blickte er durch die von roten Schlieren und Haarrissen durchzogene Frontscheibe auf das mintgrüne Haus. Genauso mintgrün wie die Präsentationsmappe, die vom Beifahrersitz in den zugehörigen Fußraum gerutscht war.

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Timmys Gekreische wurde schriller. Eines der Mistviechter hatte es tatsächlich geschafft eine Bombe mittig auf seiner Jacke zu platzieren. Christine seufzte.

Routiniert griff sie eine Packung Taschentücher aus ihrer Handtasche um den Schmutz wegzuputzen. „Ist ja nicht so schlimm, ist ja nur eine Taube“, beruhigte sie ihren Sohn und ertappte sich bei einem schadenfrohen Schmunzeln. Vorhin hatte er noch gelacht, als die spiegelblank polierte Windschutzscheibe eines weißen Kleinwagens ebenso getroffen worden war.

Wieder presste sie die Augen zusammen. Am Nachmittag könnte sie ihn zu Freunden bringen. Kindergeburtstag bei McDonalds.

Sie hob ihn hoch, schnallte ihn in den Kindersitz und fuhr los, das zerrinnende Eis und die sich langsam auflösende Taubenschar nicht beachtend.

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Noch immer umklammerten die zitternden Hände des jungen Mannes das Lenkrad.

Hätte der Staat Anfang der Achtziger Jahre in bessere Pädagogen investiert, wäre das nicht passiert. Ranschburg'sche Ähnlichkeitshemmung. Kaum einer, der nicht davon betroffen war. Kein Wunder also, dass er falsch abgebogen und daher durch Seitengassen hatte rasen müssen.

Eine graue Taube tauchte gurrend an der Peripherie seines Blickfelds auf. Dass sie gurrte, war eine Annahme, aber die Dinger gurrten doch immer.

Was seine Freundin wohl sagen würde? wunderte er sich während die Finger seiner rechten Hand abwesend zum kleinen Hebel glitten, der die Scheibenwischer bediente. Blass-blaue, duftende Reinigungsflüssigkeit stob aus den Düsen und die Wischer bewegten sich knirschend über das splitternde Glas.

Rot mischte sich mit blau, kroch viel zu schnell in die Sprünge, breitete sich aus, bildete plätschernde Bäche, strömte über das, was von der Scheibe noch übrig war.

Der junge Mann übergab sich.

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Günther fluchte. In einer beschissenen Seitengasse, auf dem verfluchen, schlaglöchrigen Asphalt schlecht sanierter Straßenbeläge abzutreten, war ein verdammt witzloses Ende.

Während er unter den Augen einer fliegenden Parasitenschleuder auf ein von allen Farben dieser Welt mintgrünes Haus starren musste, würde seine Frau bereits das Essen für den nächsten Tag vorbereiten. Er verbesserte sich. Seine Ex-Frau.

Und seine Tochter würde den miesesten Geburtstag ihres Lebens verbringen. Sogar das „Happy Meal“ blieb er ihr schuldig.

Was für ein scheiß-Tag!

Das Blut hörte nicht auf zu fließen, selbst als Günthers Augen das verloren, was man wohl Leben nannte. Langsam sickerte es auf die Straße und vermischte sich dort mit den ersten Rinnsalen aus Regenwasser und Straßenschmutz. Alles fließt. Panta Rhei.