Romane & Erzählungen
Zuckersüß

Ich zog mir dicke Handschuhe über und lief hinaus in den Garten. Nach einem Meter juckte meine Haube schrecklich und ich riss sie mir vom Kopf. Dann öffnete ich meine Jacke und warf sie in einen schneebedeckten Busch. Ich streifte die Stiefel ab, zog mir die Socken aus und fühlte die nasse Kälte. Ich atmete tief ein, versank in meiner Umgebung, spürte den Schnee unter meinen Füßen wegschmelzen. Dann öffnete ich die Augen und ließ mich fallen.

Es war Ende November und das letzte Jahr, in dem ich Weihnachten mit meiner Familie verbringen würde. Mir war nie viel daran gelegen, an der Dekoration, dem Schnee, den selbstgebackenen Keksen. Ganz im Gegenteil: Ich liebte es, in meiner eigenen, schmucklosen Wohnung den Winter hinter mich zu bringen, geschützt von dem Wahnsinn, der außerhalb dieser Mauern jährlich vor sich ging. Aber ich freute mich dennoch, wenn meine Nachbarn mit viel Liebe unseren Hausflur dekorierten und es überall nach Zimt und Schokolade zu riechen begann. Das hatte etwas Magisches an sich. Am 22. oder 23. Dezember verließ ich dann normalerweise mein Nest und machte mich auf den Weg in die Heimat. So auch heuer. Dort war es unmöglich zu ignorieren, dass es bald soweit sei. Die ansonst so dunklen Gassen waren beleuchtet, warm angezogene Menschengruppen versammelten sich um dampfende Punsch-Hütten, wärmten ihre erfrorenen Hände an dem heißen Getränk. Ich begann schneller zu gehen, die eisige Kälte kroch durch meine Turnschuhe, an wärmeres Schuhewerk hatte ich natürlich nicht gedacht. Jedes Jahr überrascht mich der Winter aufs Neue und wie immer versuche ich ihm solange zu trotzen, bis er schlussendlich gewinnt und ich fieberkrank und hustend im Bett meine Niederlage eingestehe. Als mein rechter Fuß plötzlich von dem Gehsteig abrutscht und in einer Pfütze verschwindet, fluche ich laut auf. Der Polizist, der natürlich genau in diesem Moment an mir vorbeigeht, wirft mir einen mahnenden Blick zu. Ich winke nur ab und stapfe weiter. Ich habe bereits in jungen Jahren gelernt, dass es sich nicht lohnt, frech zu Polizisten zu sein. Frech im Sinne von ehrlich. Zumal meine Familie ohnehin stadtbekannt ist und beim geringsten Vergehen meine Eltern schon nach wenigen Minuten bescheid wissen. Verdammtes Kaff, ich wundere mich immer wieder, wie ich es hier solange ausgehalten habe. Dieses Getuschle hinter vorgehaltenen Händen, laut genug, dass es nicht einmal überhört werden könnte, würde man es wollen. Und die Blicke, denen ich ausgesetzt war, seit ich nur mehr am Wochenende heimkam. Ja, ich war das Kind, das seine Eltern verlassen hat. Ich war das Kind, das sich woanders mehr Glück erhofft hatte. Und dass ich erfolgreich war, schürte ihren Hass nur mehr. Es war schlichtweg Neid. Sie hatten es nie weggeschafft, mussten ihren Lebensabend nun in ihrem selbsterrichteten Gefängnis verbringen. Davor hatte ich mein Leben lang Angst gehabt und deswegen war es nun auch an der Zeit, zu gehen. Endgültig. Meine Arbeit hat mir eine Stelle in Seattle vermittelt und ich habe bereits zugesagt. Davon erzählt habe ich bis jetzt nur niemanden, nicht einmal meiner besten Freundin. Es würde mir nicht leichtfallen, aber ich war froh, den Entschluss bereits getroffen zu haben und nicht davor mit meinen Lieben gesprochen zu haben. Vielleicht wäre ich dann noch zur Vernunft gekommen. Ich freute mich schon auf mein neues Leben und Seattle war ein allzu passender Ort für einen Neuanfang. Hieß es nicht, die Stadt sei berühmt für „Kaffee, Heroin und Grunge“? Hier konnte ich meine Jugend wieder aufleben lassen. Ich holte den eisigen Schlüssel aus meiner Tasche, nur schwer ließ er sich im Schloss drehen. Das grüne Tor ließ sich heute noch schwerer öffnen, als sonst, ich stemmte mich mit meinem ganzen Gewicht dagegen, da schwang es endlich auf. Der Bewegungssensor war wieder einmal kaputt, so musste ich mit den Fingern das Schloss für die Eingangstür ertasten. Mit einem lauten Gequietsche öffnete sich auch diese. Mir kam es vor, als wäre es im Stiegenhaus noch kälter als draußen. Ich lehnte mich kurz gegen den brüllenden Löwen, der sich am Ende des Geländers befand und erinnerte mich an früher, als ich ihn immer mit Mars oder Twix gefüttert hatte. Ich mochte Löwen, in Stockholm gab es eine Straße voller Statuen davon und es gab ein Bild von mir, breit grinsend, auf einem sitzend. Mit einem festen Schlag auf den Lichtschalter knipste ich das Ganglicht an, stapfte in den ersten Stock und öffnete die dritte und letzte Tür. Ich fiel durch sie hindurch in warmes Leuchten, Kerzenschein und Teeduft.

 

Ich war daheim.