Kurzgeschichte
Der rothaarige Friseur

Der rothaarige Friseur

Neulich erzählten sie, er sei tot.

Ich habe ihn nicht richtig gekannt. Eine „Blickbekanntschaft“, man kennt ihn vom sehen. Einer von vielen, die Tag für Tag an dir vorüber gehen und das Stadtbild „bestücken“.

Eigentlich kenne ich hier wenige Leute. Seit 12 Jahren wohnen wir hier und sind nur langsam heimisch geworden. Selbst die Nachbarschaft meines Bruders, der in den Jahren immer näher zog, war kein Grund, uns öfter zu sehen. Oder doch – wie den rothaarigen Friseur, man sah sich.

Nur treffen war nicht, den Friseur kannten wir nur vom „Hören – Sagen“.

Das war Jürgen!

Sein Bild war signifikant. Er hatte rotes Haar, so ein Tomatenblonder eben.

Und nun ist er tot.

Eine Zeit lang jobbte er bei Jutta im Laden. Ihr Schwager hatte ihn angestellt.

Es gab öfter Zoff.

Aber die Kundinnen sollen ihn gemocht haben.

Das war so ne bestimmt Klientel, schwer zu deuten.

Also, der Figaro hatte schulterlanges, hellblondes Haar und ging öfter in die Kneipen. Das er rauchte war normal.

Jürgen war schlank und machte äußerlich keinen kranken Eindruck.

Aber Gevatter Hein hat ihn geholt. Viel zu früh.

Es soll Krebs gewesen sein.

Das sprach sich rum.

Und nun fehlt ein Mensch, ein Typ, ein Teil der Vorstadt B. in P.

2010-06-25