Kurzgeschichte
Der OCB-Truck - Eine Kalkulation

Heute morgen sah ich einen OCB-Truck vor meiner Haustür.

Sofort dachte ich: "Was will der OCB-Truck hier?", aber dann fiel mir der kleine Zeitungskiosk im Erdgeschoss ein. Hat gerade erst aufgemacht. Türke.
Schlaftrunken beobachtete ich die beiden Männer in schwarzen Overalls, die kistenweise Zigarettenpapier aus dem Truck herausholten und in den Laden brachten. Eines nach dem anderen. Dutzende. Hunderte.
Ich stellte mir den Truck von innen vor: Bis zur Decke vollgestopft mit Zigarettenblättchen.
Ich fragte mich, was man wohl mit derartig vielen Zigarettenblättchen anfangen solle. Ein Kunstprojekt? Ein Kettenraucher? Kriegsvorbereitungen?
Als ich die Ungewissheit nicht mehr aushielt, nahm ich Zettel und Stift zur Hand und machte ein paar Rechnungen auf.
100 Blättchen pro Packung. 25 Packungen pro Schachtel. 50 Schachteln pro Großgebinde...
Ich rechnete hin, rechnete her, schätzte Verpackungsvolumina und Sicherheitsabstände, nahm Maß am natürlichen Objekt und kam auf ein unfassbares Ergebnis.
Mit glatten Augen starrte ich auf das Papier, als plötzlich das Bild eines riesenhaften Tabakhaufens aufstieg, so hoch, dass sein Gipfel durch die Wolken stieß.
Wieder musste ich rechnen, wie von Dämonen getrieben.
Durchschnittliche Zigarettenradien und Bruttorohgewichte schlugen vor meinen Augen Kabolz, Spezifische Dichten und Maximale Komprimierungsgrade tanzten in meinem Kopf einen Reigen.
Die Anwendung des Allgemeinen Gesetzes zum Kegelvolumen brachte mich auf eine gigantische Zahl.
Ich ließ den Stift sinken.
Vor meinem geistigen Auge waberten opake Kohlenmonoxidwolken, breiteten sich mattschwarz brodelnde Teerseen aus.
Da griff ich zum Stift und rechnete, als würde man mich mit einem Revolver bedrohen.
Ich kalkulierte das Verhalten von Gasen, Athmosphärendesigns. Ypern, dachte ich. Ypern!
Ich googelte. Es reichte nicht.
Ich betrachtete das Fassungsvermögen der Meere. Ihre aufgeworfenen Hänge, ihre düsteren Tiefen. Das Tote, dachte ich. Das Tote!
Ich googelte. Es reichte nicht.
Und wieder saß ich schweigend da.
Unwillkürlich musste ich an schwarz verklebte Lungen denken. Lungen! Wie sie aufgeschnitten daliegen auf einem stählernen Tisch und nicht mehr atmen...
Ich rechnete. Recherchierte Mortalitätsraten. Studierte die Bronchien. All das.
Der Zettel war vollgeschrieben, ich nahm einen neuen.
Leichen, dachte ich. Leichen!
Berge...
Gruben...
Ich ließ den Stift ein letztes Mal sinken.
Die Rechnung war abgeschlossen.
Mein Blick fiel auf das Tabakbeutelchen, die Blättchen.
Wie viel? dachte ich.
Wie viel?
Dann ging ich duschen.