Kurzgeschichte
Blutrot

Blutrot

Er konnte nicht sagen, warum er gerade sie auserkoren hatte. Unter all den herum irrenden Menschen war sie ihm eben ins Auge gefallen, regelrecht aus der grauen Masse heraus gestochen. Sie war nicht einmal besonders hübsch, nein, eher die normale Durchschnittsfrau. Dunkelblonde Haare waren in einem Pferdeschwanz zusammen gebunden, der Mund schmal und trotzdem sinnlich, hohe Wangenknochen, eine kleine Stupsnase, die mit hellen Sommersprossen gesprenkelt war. Den ganzen Tag über waren weitaus schönere Frauen an ihm vorbei geeilt, doch diese hatten ihn nicht interessiert. Das blutrote Sommerkleid, das sie trotz der kühleren Temperaturen trug, hatte seinen Blick auf sie gezogen. Es war ebendieses Kleid, das ihn so fasziniert und zu dem Entschluss gebracht hatte, ihr zu folgen.

In gebührendem Abstand, aber doch so nahe, dass sie seinem Blickfeld nicht entschwand, schlängelte er sich hinter ihr her durch die Menschenmasse. An diesem kühlen, dennoch sonnigen Tag waren viele Leute unterwegs. Die meisten hatten kein bestimmtes Ziel, genossen nur die Sonnenstrahlen nach Woche voller Regen und Sturm. Perfekt für seine Absichten. Niemandem würde es auffallen, dass er die junge Frau verfolgte. Alle waren zu sehr mit sich selbst beschäftigt. Aber war es denn jemals anders gewesen?

Er wich zwei Teenagern aus, Mädchen, die hinter vorgehaltener Hand kicherten, als sie ihn ansahen. Die Blicke dieser dummen Gören bohrten sich in seinen Rücken und er hatte schwer mit sich zu kämpfen sich nicht umzudrehen, um diesen beiden Schlampen die Kehle aufzuschlitzen. Wenn sie in diesen jungen Jahren schon solche Miststücke waren, würde sich dieser Zustand mit den kommenden Jahrzehnten noch verschlimmern. Er hasste es, wenn er ausgelacht wurde. Allerdings riss er sich zusammen, legte einen Zahn zu, denn das Sommerkleid verschwand in einer kleinen Seitengasse. Ein diabolisches Lächeln schlich sich auf sein Gesicht, seine Mundwinkel zogen sich nach oben. Aufgeregt fuhr er sich mit den Händen über den Kopf. Eine Geste, die er sich angewöhnt hatte, seitdem er seine roten Haare auf wenige Millimeter gestutzt hatte. Er hasste seine Haare, hasste sein Gesicht. Er hasste sich selbst, die ganze Welt.

Flink bog er in die Seitengasse ein, das Sommerkleid fest im Blick. Der rote Stoff floss gleich einem fließenden Wasserfall um ihre schlanken, milchweißen Beine, bildete nicht nur einen Kontrast zu ihrer blassen Haut, sondern auch zu ihrem stumpfen Haar. Sein Herzschlag beschleunigte sich, Adrenalin strömte durch seinen Körper, als er sich vorstellte, wie er seine Hände in diesen Haaren vergrub, ihren Kopf nach hinten riss, in ihre vor Schrecken geweiteten Augen starrte, wenn er immer und immer wieder mit seinem harten Schaft in sie stieß. Himmel, er wurde schon geil, wenn er nur daran dachte.

Sein Grinsen wurde noch breiter, als sie in eine noch kleinere, abgelegenere Gasse lief. Er kannte sich hier gut aus, diese Straße war weit von Wohnsiedlungen entfernt. Dorthin verirrten sich nur Huren und Junkies. Niemand wurde dort ihre Schreie hören, nur er. Er liebte es, wenn sie schrien. Liebte es, wenn sie unter ihm zappelten, versuchten das Unausweichliche abzuwenden. Er liebte diese Hilflosigkeit in den Augen seiner Opfer, wenn er in ihnen kam und die Panik, kurz bevor er ihnen die Kehle aufschlitzte. Der Moment danach erregte ihn beinahe noch mehr, als der Akt an sich. Wenn das Blut sich wie ein wunderschöner roter See um die Frauen ausbreitete, wirkten sie wie ein Kunstwerk. Sein Kunstwerk, er war ein begnadeter Künstler. Vielleicht hatte er sich deswegen diese Frau ausgesucht, blutrot war seine Lieblingsfarbe, ihr Kleid hatte ihm gar keine andere Wahl gelassen.

Die flachen Absätze ihrer Schuhe klapperten auf dem Kopfsteinpflaster, als sie immer weiter die Gasse entlang eilte. Bald konnte sie wirklich niemand mehr hören, ihre Leiche würde erst Stunden später gefunden werden, wenn er längst über alle Berge war. Dann musste er sich wieder einige Monate ruhig verhalten, solange, bis Gras über die Sache gewachsen war. Vielleicht würde er in eine andere Stadt reisen, um sich dort ein Opfer zu suchen.

Er räusperte sich, erschrocken zuckte ihr Kopf zu ihm herum, ihr Zopf schwang in der Bewegung mit. Mit großen braunen Augen, die so unschuldig wirkten, starrte sie ihn an, dann wandte sie sich ab, beschleunigte ihre Schritte. Er liebte es, wenn sie ihm davon liefen. Sie war seine Beute und er war der Jäger.

Er begann zu rennen, nicht besonders schnell, nein, er wollte ihr das Gefühl geben, dass sie ihm entkommen konnte. So dumm, so unschuldig. Vor Freude entwich ihm ein aufgeregtes Kichern, Blut schoss in seinen Unterleib, seine Erektion rieb gegen die Innenseite seiner Jeans.

In immer kürzeren Abständen drehte sie sich zu ihm um, keuchte auf, rannte schneller. Er jauchzte auf. Ja, so mochte er sie. Sie sollte rennen, ja, so schnell sie konnte. Dann würde er es genießen, wenn er sie nahm, im Stehen an der verdreckten Mauer. Ja, er wollte sie. Sein Glied wurde noch steifer, falls das überhaupt möglich war. Er holte auf, in wenigen Schritten hätte er zu ihr aufgeschlossen. Hier war die perfekte Stelle, der perfekte Ort. Keiner würde ihre Hilfeschreie hören, niemand konnte ihr hier zu Hilfe eilen.

Als sie bemerkte, wie nahe er ihr gekommen war, schrie sie auf. Er sah in ihrem Ausdruck, dass sie erkannt hatte, dass die Situation ausweglos war. Sie keuchte, ihr Atem entwich in kurzen Stößen ihren Lungen. Er musste nur noch seinen Arm ausstrecken, um sie zu berühren. Grob umfasste er ihren Oberarm, riss sie zu sich herum und drängte sie zeitgleich gegen eine Wand. Seine Erektion rieb gegen ihren Unterleib, am liebsten hätte er ihr dieses wunderschöne blutrote Kleid sofort vom Leib gerissen.

„Hallo mein Täubchen“, raunte er ihr ins Ohr. „Du musst keine Angst haben. Ich werde ganz sanft sein.“

Ihr Schrei wurde lauter, steigerte sich zu einem hysterischen Kreischen und es machte ihn geil. „Oh ja, schrei so laut du kannst!“

Mit einer Hand packte er sie am Hals, drückte zu, mit der anderen fingerte er an seinem Reißverschluss herum, um sein bestes Stück endlich in die Freiheit zu entlassen, doch dann stockte er und starrte sein Opfer verblüfft an. Sie kreischte nicht mehr, nein sie lachte. Lachte grausam. Keine Angst, kein Schock stand in ihren Augen, es war purer Hass. Die seinigen weiteten sich vor Schrecken, vor Erstaunen. Er konnte nicht begreifen, was hier geschah, warum sie auf einmal keine Angst mehr vor ihm hatte. Dann spürte er den Schmerz, das Reißen von Sehnen und Muskeln und Organen, als sie das Messer tief in seinen Unterleib bohrte. Ihm war die Waffe überhaupt nicht aufgefallen, woher war sie so plötzlich gekommen? Er taumelte zurück, presste beide Hände auf die Wunde, brach schließlich zusammen und landete auf dem verdreckten Boden. Dieser Schmerz vernebelte seine Sinne, er wähnte sich in einem schlechten Traum. Das konnte einfach nicht war sein. Er starrte die Frau an, verwirrt, erschrocken. Er röchelte.

Sie stand einfach da, strich ihr blutrotes Kleid glatt, lächelte ihn dann an. „Schrei so laut du kannst“, wiederholte sie seine Worte mit der Stimme eines Engels. „Hier hört dich niemand, Täubchen.“

Sie wandte sich zum Gehen, sprang fröhlich wie ein Kind auf und ab und auch das Lachen glich dem eines fröhlichen Kindes. Er streckte seine Hand nach ihr aus, wollte sprechen, schaffte es nicht mehr. Die Welt um ihn wurde dunkler und er konnte es immer noch nicht wahr haben. Er sah seine Hand, von der rote Flüssigkeit tropfte. Rot wie Blut. Blutrot.