Kurzgeschichte
Polarlicht

Polarlicht

Allein. Vollkommen und ganz und gar allein. Wie immer bin ich alleine. Keine Vögel kreisen um meinen Kopf, im Spiel und im Rausch der Höhe versunken. Keine Schlangen, keine Eidechsen wärmen sich auf den flachen Steinen in der Sonne, die am Horizont zu versinken droht. Keine kleinen Tiere tollen über die weiten Wiesen, raufen miteinander. Nein, ich bin wahrhaftig alleine. Ich habe die Einsamkeit gewählt und ich sehne mich nicht nach Gesellschaft. Zumindest habe ich mich nicht nach ihr gesehnt. Dieser Ort war gleichsam mein Zuhause und mein Gefängnis. Durch mein eigenes Verschulden bin ich verdammt diesen Platz, diesen Zufluchtsort niemals zu verlassen. Zu oft bin ich der realen Welt entflohen, um mir in meiner Fantasie diesen Ort zu erschaffen. Die Welt, mein Leben habe ich hinter mir gelassen. Sie ist mir zuwider mit ihrer Hektik, mit ihrer Egozentrik und ihrem Narzissmus. Ich verabscheute diese Dinge, tat es immer noch, doch vermisse ich sie. Doch ich trauere ihnen nicht hinterher. Es ist nutzlos. Was soll Reue an meiner Situation ändern?

Plötzlich spüre ich ein Ungleichgewicht, der Boden bebt unter meinen Füßen, die Sonne scheint am Horizont zu verschwimmen. Ein Lächeln stiehlt sich auf mein Gesicht. Sie ist wieder hier. Wie jeden Tag. Wie jeden Tag versteckt sie sich, versteckt sich vor der Welt, vor ihren Pflichten, vor ihren Ängsten. Sie versteckt sich, weil sie es nicht besser kennt. Weil sie es nicht anders gelernt hat. Weil sie hier Zuflucht sucht und sie findet. Fantasie ist die einzige Zuflucht, die wir noch haben.

Ich schließe die Augen, öffne sie wieder, sehe sie vor mir. Mit dem Rücken zu mir, auf die tosende See hinaus starrend, auf der Klippe. Auf ihrer Klippe. Es ist nicht meine Art, mich in die Fantasie anderer einzuschleichen. Es ist nicht meine Art andere zu stören, nicht meine Art in die Privatsphäre anderer einzudringen. Doch bei ihr ist es anders. Sie ist anders. Jedes Mal, wenn sie hier ist, spüre ich, dass auch sie in Gefahr ist. In Gefahr für immer hier zu bleiben. Sich in ihrer Fantasie zu verlieren, sich von der realen Welt abzulösen, hier zu ertrinken.

Ich trete neben sie, starre die zerklüfteten Felsen hinab; hinab in das stürmende Meer. Sehe die Wellen, die sich an dem rauen Stein, brechen, aufreiben, sehe die Gischt, weiß und schäumend, sehe in den Spiegel ihrer Seele.

„Was machst du hier?“ Jedes Mal stelle ich ihr die gleiche Frage.

Immer noch hängt ihr Blick an den meterhohen Wellen, wie gebannt, immer noch blickt sie geradeaus. „Ich verstecke mich.“ Jedes Mal gibt sie mir die gleiche Antwort. Ein sich immer und immer wiederholendes Szenario. Ein und dasselbe Theaterstück, mit ein und denselben Schauspielern. Ein Teufelskreis? „Ich will nicht mehr zurück.“ Sie flüstert, kaum hörbar. Will sie, dass ich es höre? Weiß sie, dass ich es längst weiß?

„Du musst zurück.“ Mehr sage ich nicht, will ich nicht sagen. Sie soll selbst denken. Selbst entscheiden.

„Ich will aber nicht!“ Sie stampft mit dem Fuß auf, ein kleines Kind, das seinen Willen nicht bekommt. Ein kindischer Akt, doch so erwachsen. Ich sehe hinter diese Fassade. Einsam, verletzt, verzweifelt. All das sehe ich, sehe es, weil ich es sehen will, weil sie es mir zeigt. Sie hält mich für ihren Engel, ihren Beschützer. Ich bin alles andere als das. Bin das Verderben, das Irrlicht. Ich sollte nicht hier sein. „Die Welt ist hässlich! Eine hässliche Fratze! Sie tut mir weh, tut allen weh! Ich hasse sie!“

Ich kenne ihre Wut, habe sie selbst empfunden. Empfinde sie immer noch, oder auch nicht. Empfinde ich überhaupt etwas? Bilde ich mir das ein? Spielt mir die Fantasie einen Streich? Ich weiß es nicht, weiß ich eigentlich überhaupt etwas?

„Du gehörst nicht hierher.“ Ich sehe sie noch immer nicht an, sie mich schon. Sieht mich an mit Augen, die mir alles verraten. Augen, das Tor zur Seele. Ich will sie nicht ansehen, will nicht mein Spiegelbild in den klaren Augen sehen. Ich sehe sie nicht an und doch sehe ich sie. Erkenne die Trauer, die sich bei meinen Worten auf ihr hübsches Gesicht geschlichen hat. Erkenne die Frustration, die Wut, die Verzweiflung. Ich sehe es und will es nicht sehen. Ich will sie lachen sehen. „Dein Platz ist nicht hier. Er ist in der Welt. Du hast ein Leben, du hast Träume. Hier hast du nur dich.“

Versteht sie mich? Verstehe ich mich?

„Hier ist alles perfekt.“ Ihr Blick ist noch immer klar auf mich gerichtet, durchbohrt mich, will Antworten. „Du bist perfekt. Ich will hier bleiben. Hier bei dir.“

Ich habe es gewusst, befürchtet. Engel, Beschützer? „Du kannst nicht weglaufen. Du darfst nicht weglaufen. Die Welt ist, was sie ist. Sie ist nicht schön, nicht einfach, nicht perfekt. Und doch ist sie all das.“

Sie runzelt die Stirn, ist verwirrt und zeigt es deutlich. Sie wird es nicht verstehen, kann es nicht verstehen, bis sie hier gefangen ist. „Der Mond wird nicht mehr scheinen, wenn du hier bleibst. Die Sonne wird nicht mehr aufgehen. Sie wird nur noch untergehen. Immer. Das was dieser Ort jetzt für dich ist, wird er nie wieder sein.“

Sie zögert. Ich habe sie verunsichert, sie zum Nachdenken gebracht. „Du musst zurück. Das hier wird niemals ein zu Hause werden. Nie. Mach nicht den gleichen Fehler wie ich.“

Sie sieht mich immer noch an. Ich überwinde mich, wende mich ab von der tosenden See, blicke in ihre Augen und erkenne mich selbst. Ich will sie berühren und doch will ich es nicht. Trotzdem beuge ich mich herab, höre ihr Herz klopfen. Dann küsse ich sie, sanft, zart. Ein Abschiedskuss. Für immer. Habe ich doch Gefühle?

Ich schließe meine Augen, bin wieder zurück. Zurück in meiner eigenen Fantasie, in meinem Gefängnis, in meinem Zuhause. Es schneit. Der Ort, ein Spiegel meiner Seele. Über meinem Kopf tanzen Polarlichter. Ich lege den Kopf in den Nacken, Schneeflocken fallen auf mein Gesicht, schmelzen. Ich bin wie das Polarlicht. Ich existiere und doch existiere ich nicht. Ein Irrlicht, verdammt und verloren.