Kurzgeschichte
Wenn du das liest

WEnn du das Liest

Für einen besonderen Leser. Danke für deine jahrelange Treue und dafür, dass du meine Geschichten begleitet hast. Diese Geschichte ist mein kleines Dankeschön. Pamola Grey

Sp 118 Thema: Wenn ich das gewusst hätte Vorgabewörter: filigran, piesacken, Kokolores, Fisimatenten, blümerant, allenthalben

Wenn ich das gewusst hätte Mike stand vor dem Haus und sah einen Moment zu lange nach oben. Dritter Stock. Altbau. Dunkle Fenster. Er schob den Gedanken beiseite und holte die letzten Umzugskisten aus dem Auto. Als er zurückkam, sah er ihn. Den Zettel

am Scheibenwischer. Er zog ihn heraus und überflog die filigrane Schrift. Willkommen zu Hause. Mehr stand dort nicht. Er steckte ihn ein und trug die Kisten ins Haus.

Die Wohnung lag im dritten Stock.

Der Flur roch nach kaltem Stein und Feuchtigkeit. Im Haus knackte das Holz, als würde es auf jedes Geräusch reagieren. Mike schloss die Tür hinter sich. Der Klang hallte zu lange nach. Dann veränderte sich die Luft. Nicht plötzlich. Eher, als würde sie schwerer werden.

Mike blieb stehen. Ein unangenehmes Ziehen legte sich in seinen Magen. Allenthalben schien das alte Haus plötzlich zu lauschen. Er ging in die Küche und legte den Zettel auf den Tisch. Für einen Moment war alles still. Dann war der Zettel verschwunden. Mike blinzelte. Der Tisch war leer. Langsam sah er sich um. Im Flur lag er. Mitten auf dem Boden. Mike runzelte die Stirn. Er war sicher, ihn nicht bewegt zu haben. Als er ihn aufhob, war das Papier kalt. Auf der Rückseite stand jetzt: DU HÄTTEST IHN LIEGEN LASSEN

SOLLEN. Mike atmete flach aus. „Kokolores …“, murmelte er, aber seine Stimme klang unsicher. Etwas begann ihn zu piesacken, ohne dass er es richtig greifen konnte.

Die Wohnung war still. Zu still. Dann hörte er es. Ein Kratzen in der Wand. Mike erstarrte. Das Geräusch stoppte. Dann begann es wieder. Langsam. Als würde etwas zuhören.

Er griff nach seiner Jacke. „Keine Fisimatenten mehr. Ich geh

raus.“ Draußen war die Luft feucht und kalt. Mike stieg ins Auto, verriegelte die Türen und startete den Motor. Das Radio sprang sofort an. Rauschen. Er drehte es aus. Das Rauschen blieb. Ein kalter Luftzug strich durch den Innenraum. Mike hielt den Blick nach vorne. Plötzlich wurde ihm blümerant. Im Rückspiegel sah er für einen Moment eine Bewegung. Als er sich umdrehte: leer.

Er fuhr los. Die Straße war leer. Zu

leer. Dann hörte er es. Ganz nah. „Mike.“ Er trat auf die Bremse. Der Wagen stand. Sein Atem stockte. Langsam griff er in seine Jacke. Der Zettel war da. Er hätte schwören können, ihn weggeworfen zu haben. Auf der Rückseite stand jetzt: WENN DU DAS LIEST, HÖRT ES DICH AUCH.

Mike spürte, wie ihm kalt wurde. Draußen stand ein Mann neben dem Auto.

Reglos. Dann klopfte er ans Fenster. Mike starrte ihn an. Sein Griff um das Papier wurde fester. Etwas in ihm verstand, dass es keinen einfachen Ausweg gab. Er senkte das Fenster. „Das gehört Ihnen“, sagte er heiser. Der Mann nahm den Zettel. In diesem Moment wurde alles still. Kein Geräusch mehr. Kein Druck. Keine Kälte.

Nur Leere. Mike atmete tief durch. Zu tief. Er lachte kurz. Unsicher. „Was für ein Unsinn

…“ Er fuhr nach Hause. Am Morgen war alles ruhig. Zu ruhig. Mike ging zum Auto. Unter dem Scheibenwischer lag ein Zettel. Trocken. Als hätte er dort gewartet. Nur ein Satz: „DU HAST IHN NICHT ZURÜCKGEGEBEN.“