Biografien & Erinnerungen
Grabrede

Ich möchte meine Grabrede mit einer Geschichte beginnen:

…Ein fernöstlicher Mönch und ein Novize hatten eine Pilger-Reise unternommen und kehrten nun zu Fuß zu ihrem heimatlichen Kloster zurück. Die Sonne schien wärmend auf sie herab, die Landschaft war sanft geschwungen, wirkte heiter und ruhig.

Als die beiden Mönche in die Nähe eines Flusses kamen, hörten sie ein leises Weinen. Am Uferrand fanden sie eine Frau, die bittere Tränen vergoss. Auf die Frage, weshalb sie weine,

antwortete die Frau, dass sie auf die andere Seite des Flusses zu ihrer Familie müsse. Und obwohl der Fluss nicht besonders tief sei, traue sie sich wegen der Strömung nicht hinüber. Nun wisse, sie nicht, was sie tun solle.

Da bot der alte Mönch ihr an, sie hinüber zu tragen. Als sie zustimmte, nahm er sie auf seine Schultern und trug sie wohlbehalten bis ans andere Ufer. Dort verabschiedete er sich von der dankbaren Frau und kehrte zu seinem jungen Gefährten zurück. Schweigend setzten die beiden Männer ihren Weg fort.

Am Ende des Tages, die Sonne war gerade untergegangen, kam schließlich ihr Kloster in Sicht. Da fasste sich der Novize ein Herz und fragte den alten Mönch: „Bruder, wie ich gelernt habe, ist es gegen die Regeln unserer klösterlichen Gemeinschaft, eine Frau zu berühren. Du aber hast diese Frau nicht nur berührt, sondern sogar auf Deinen Schultern getragen. Wie kannst Du es mit Deinem Gewissen vereinbaren, so gegen unsere Glaubensregeln zu verstoßen?“

Da lächelte ihn der alte Mönch an und antwortete: „Ich habe diese Frau nur über den Fluss getragen. Du aber hast sie den ganzen Tag bis hierher getragen!“….

Mein Vater starb vor zwanzig Jahren und diese Geschichte beschreibt ihn ganz wunderbar:

Papa konnte zuhören und trösten (oft in Verbindung mit einer Honigmilch),

er war hilfsbereit,

er hatte geniale und gleichzeitig simple Lösungen für scheinbar unlösbare Probleme,

er dachte um die Ecke und verließ eingefahrene Bahnen,

er scherte sich nicht sehr um Konventionen

und er hatte Humor.

Als ich mich einmal mit meiner

Schwester gestritten hatte und mich bei ihm heftig über sie beschwerte, sagte er nur: „Du weißt doch, Juditha-Süße, fröhliche Menschen machen mehr Fehler; ernste Menschen machen größere!“ Dann nahm er mich in den Arm.

Es war übrigens dieser fröhliche Mensch, meine Schwester, der nach dem Tod unseres Vaters die Worte fand: „Papa, war wie das Meer, das man direkt vor der Haustür hat. Jeden Morgen, wenn man aufsteht, ist es da. Man stellt es nicht in Frage, macht keinen Bohei darum. Zuverlässig ist es da, wenn man drin schwimmen, am Ufer entlang laufen oder einfach nur einen Sonnenuntergang

beobachten will. Es kommt einem gar nicht in den Sinn, das das Meer eines Tages nicht mehr da sein könnte.

Wie wichtig einem dieses Meer ist, merkt man erst, wenn es plötzlich verschwunden ist. Doch wäre es auf einmal wieder da, würde man lediglich kurz aufatmen und dann nicht anders als zuvor an seinem Ufer in ruhiger Gewissheit wandeln, dass es einen nie verlassen wird.“

Mein Vater starb vor zwanzig Jahren; dieses Meer ist nicht mehr da. Meine Söhne haben ihren Opa nie kennen gelernt.

Bei aller Traurigkeit tröstet es mich, dass ich meinem Papa noch zwei Tage vor seinem Tod auf seinen Anrufbeantworter gesprochen habe, dass ich ihn liebe und glücklich bin, seine Tochter zu sein.

Inzwischen sind andere Meere, Flüsse und Seen da, die mein Leben reich machen. In diesen düsteren Zeiten hilft es mir, mein Leben, so wie es jetzt ist, wertzuschätzen. Und die Menschen, die mich umgeben, wissen zu lassen, dass ich es liebe, wie sie mich begleiten.