Kurzgeschichte
DER MANN IM ROTEN MANTEL

DER MANN IM ROTEN MANTEL

Der alte Mann hockt zusammengekauert auf einem zerschlissenen Campingstuhl im Eingang eines verschlossenen Kaufhauses. Später Nachmittag, ein feiner Nieselregen fällt aus der anbrechenden Dämmerung. Die hübsch dekorierten Schaufenster bleiben dunkel.

Ein paar unmaskierte Jugendliche mit dünnen Lippen und leeren Augen

stolzieren vorüber, sie lachen, machen Witze über die traurige Gestalt da im Eingang.

Der alte Mann versucht sich hinter seinem verfilzten grau gewordenen Watte – Bart zu verstecken, verschließt fest seine stumpfen Augen. Sein feuchter verschlissener roter Mantel hat Flecken, eine Naht unter dem Arm ist gerissen. Der alte Mann seufzt, senkt den alten Kopf.

In den letzten zehn Jahren hatte das Kaufhaus ihn regelmäßig in der Adventszeit als Weihnachtsmann beschäftigt. Eine kleine Werbe – Attraktion für die werte Kundschaft.

Der alte Mann mochte diese Arbeit.

Es war ein netter Nebenverdienst zu seiner schmalen Rente, dazu das warme Essen zusammen mit den fest Angestellten in der Kantine. Von allen wurde er höflich gegrüßt, mit herzlichem Lächeln beschenkt.

Das fehlt ihm jetzt.

Das Kaufhaus ist Aufgrund der gültigen Pandemie – Regeln geschlossen, zusammen mit Restaurants, Kneipen, Bistros. Die Menschen bleiben daheim, erledigen dort ihre Geschäfte. Er wird nicht mehr gebraucht.

Mittlerweile ist es dunkel geworden, die Festbeleuchtung über dem nassen Asphalt blinkt verstohlen, eine einsame Taube sucht nach den Überresten menschlicher

Nahrung. Sie wird heute wohl hungrig einschlafen müssen.

Der alte Mann faltet seinen Stuhl zusammen und schlurft langsam Richtung Wohnung.

Seit Jahren lebt er allein in einer kleinen 2 – Zimmer – Bude am Rand der Innenstadt. Er kommt schlecht zurecht, so gerade eben hält er sich Monat für Monat über Wasser, lebt sparsam wie ein Mönch.

Nur an Weihnachten hat er sich mal etwas gegönnt: Ein gutes Essen, guter Wein, ein gutes Buch. Dazu seine Lieblingsmusik aus dem Radio. So saß er für gewöhnlich stundenlang in seiner warmen Stube. Er war zufrieden. Auch

mit dem Alleinsein hatte er sich endlich abgefunden.

Die ersten Jahre nach dem Tod seiner Frau hatte er kaum ausgehalten. Er hatte stundenlang geweint, geflucht, hatte sich die Haare gerauft und sehnlichst gewünscht das er vor ihr gegangen wäre.

Alles vergebens. Er vermisst sie noch immer, jeden Tag auf ´s neue. Doch im Moment auf seinem Heimweg vermisst er noch mehr. Es sind die Kinder die ihm fehlen; ihr Lachen, ihre großen erstaunten und unschuldigen Augen wenn sie ihn ansahen in seinem Kostüm. Sie hockten auf seinem Knie und flüsterten ihm ihre Wünsche ins Ohr, fragten nach den Wichteln, den

Rentieren, und ob es am Nordpol wirklich so kalt sei, während ihre Eltern dabei standen und sinnig lächelten.

Ja, das vermisst er am meisten.

Er öffnet seine Tür, schließt sie hinter sich und hängt den kaputten Mantel an die Garderobe. Dann schlurft er in die Küche, macht sich eine Dosensuppe warm, isst, spült seinen Teller ab.

Dann geht er ins Schlafzimmer, zieht sich aus und legt sich ins Bett und versucht sich in einen Traum zu flüchten. Mehr gibt es nicht zu tun.

Text: harryaltona 2020

Cover: Pixabay