Biografien & Erinnerungen
Scharlach

( Im Jahr 1950 )
     

„Schon wieder ein Fall!“, kommentiert der untersuchende Arzt. „Schon wieder Scharlach!“

Prüfend gleitet sein beobachtender Blick über mich zu Mutti hin.

Ich halte den Atem an – was geschieht jetzt?  Muss ich ins Spital? 

Einige meiner Schulfreundinnen liegen schon dort.

Ich weiß Bescheid: Alle Besucher werden in weiße Kittel gesteckt, müssen Mund- und Nasenmasken tragen und bringen Geschenke. Bücher, Naschereien und Spielsachen. Zwar darf man diese Schätze, wenn man nach sechs Wochen entlassen wird, nicht mit nach Hause nehmen, sie bleiben im Krankenhaus oder müssen verbrannt werden. Aber immerhin – sechs Wochen lang nur spielen und lesen! Gar nicht so üble Aussichten. Trotzdem ist mir ein bisschen bang, und einen Herzschlag lang möchte ich mich am liebsten verkriechen. Irgendwo, wo mich keiner findet.

Aber da redet der Doktor schon weiter. Gebannt starre ich auf seine Lippen, als ob ich im Voraus ablesen könnte, was nun mit mir geschieht.

„Ich kann die Kleine nicht ins Spital einweisen,“ bedauert er, „wir haben eine regelrechte Epidemie. Die Kinder-Infektionsabteilung ist schon überbelegt.“

Ich darf zu Hause bleiben!! Das weitere Gespräch und die Anordnungen des Arztes interessieren mich nicht mehr. Um die vielen Geschenke ist natürlich schon schade, aber, ich darf, nein, ich „muss“ sogar zu Hause bleiben. Hurra!
 

Sechs Wochen bin ich nun eingesperrt, sozusagen unter Quarantäne. Auch soll ich mich nur in dem einen Zimmer aufhalten, und außer der Pflegeperson niemand zu mir kommen. Neben der Türe stellt Mutti auf einem Stockerl eine Waschschüssel mit Desinfektionslösung hin und legt ein Handtuch bereit. Das ist für den Fall, dass der Doktor kontrollieren kommt oder unerwarteter Besuch aufkreuzt. Ansonsten halten wir uns aber nicht an die ärztlichen Anweisungen, und ich bewege mich frei wie immer in unserer Wohnung. Nicht ganz wie immer, denn irgendwie beschäftigen sich alle ein bisschen mehr mit mir – und das ist schön. Noch schöner wäre es natürlich, mit meinen Freunden draußen herumzutollen, mit ihnen Ball zu spielen, anstatt vom Fenster aus zuzusehen, denn ich fühle mich gar nicht krank. Der Hals tut nicht mehr weh. Die Angina ist abgeklungen und der Ausschlag stört mich nicht. Wenn ich allerdings in den Spiegel schaue, muss ich lachen. Das ganze Gesicht ist übersät mit roten Pünktchen, nur um Nase, Mund und Kinn bin ich blass – ich sehe aus wie ein Clown.

Und weil ich ja außer diesem Ausschlag keine Krankheitszeichen aufweise, kein Halsweh, kein Fieber, schleichen Mutti und ich spätabends manchmal aus dem Haus. Hinaus in die kalte, klare Winternacht. In warme Mäntel gehüllt stehlen wir uns wie Diebe davon. Wir halten uns an den Händen und spazieren in die Dunkelheit. Unter unseren Schritten knirscht der Schnee unnatürlich laut, sonst ist alles still. Schemenhaft tauchen schwarze Bäume am Wiesen- und Wegrand auf. Über uns aber leuchten und funkeln die Sterne in ihrer ganzen Pracht. Da läuft quer über den nächtlichen Himmel die Milchstraße. Hell strahlt der Abendstern. Mutti erklärt mir, dass dieser  hell leuchtende Stern die Venus ist. Aber die Menschen nennen diesen Planeten auch Abend- und Morgenstern. Doch es ist immer die Venus. Mutti zeigt mir den großen und den kleinen Wagen, die Kassiopeia, die wie ein „W“ aussieht, und den Orion, den Himmelsjäger. Das ist ein Funkeln und Glitzern!

Majestätisch spannt sich das Sternenzelt über unser kleines Tal, über unsere Stadt, über Mutti und mich als zwei winzig kleine Punkte. Fest, ganz fest halte ich die Hand meiner Mutter, um mich in dieser Großartigkeit nicht zu verlieren. Ich steh still und staune. In diesen Stunden wird mir wohl zum ersten Mal das Wunder der Schöpfung bewusst.

Niemals, niemals wieder werde ich diese nächtlichen Spaziergänge mit meiner Mutter vergessen. Die Spaziergänge unter dem Sternenhimmel in kalten, klaren Winternächten. Diese Spaziergänge, die ich einer Krankheit verdanke.

Wie gut, dass ich Scharlach habe und etwas so Wunderbares mit meiner Mutter erleben darf!!