Kurzgeschichte
Haus am Hang

Haus am Hang

Aufgeregt schiebt er seine Brille gerade. Staffelei und Barhocker stehen bereit.

Den Abstand zum Fenster hat er so gewählt, dass er von draußen nicht gesehen werden kann. Sollte er während seiner Arbeit in Rage geraten, wird er die Gardine nicht berühren. So viel Vorsicht muss sein.

Es ist zwar helllichter Tag, doch er hat es trapsen hören.

Die Spatzen haben es von den Dächern gepfiffen.

Die gesamte Nachbarschaft weiß Bescheid.

Einige sind in die Stadt gefahren.

Möglichst weit weg.

Andere legten sich frühzeitig Augenbinden und Ohrenklappen an.

Und er, er schiebt seine Brille gerade. Überprüft seine Farben und die Stabilität seines Malgrundes. Ungeduldig steht er auf und sieht aus dem Fenster. Verdreht sich, so weit es geht.

Doch noch gibt es keine Anzeichen.

Überlegend streicht sein Zeigefinger über die Oberlippe: Soll er sich noch schnell einen Kaffee zubereiten? Eilig schwingt er sich hoch.

Ihm ist die Gefahr bewusst.

Die Gefahr, den Anfang zu verpassen.

Während die Kaffeemaschine broddelt, hört er die lauten Stimmen. Er hastet an das andere Ende seiner Wohnung.

Starrt durch die Gardine.

Doch nichts regt sich. Es war nur ein erwartungsvolles Trugspiel. Es ist ja nicht so, als würde er sich daran laben wollen.

Nein, ganz gewiss nicht!

Er will es nur festhalten. Ganz persönlich. Den Augenblick der Leidenschaft mit seiner geballten Macht!

Das ist er als Künstler der Allgemeinheit schuldig. Wieder spurtet er durch die Wohnung. Dem Kaffeeduft entgegen. Er greift sich die ganze Kanne, schließlich kann es länger dauern.

Und während er sich an dem schwarzen Trunk fast die Lippe verbrennt, marschieren sie auf.

Lautstark und grölend.

Bierflaschen klirren.

Eine Scheibe geht zu Bruch.

Es geht alles sehr schnell.

Der Pinsel kann kaum Schritthalten.

Eine Tür wird aufgebrochen.

Die Menge schiebt sich hinein.

Schreie zerreißen den Lärm.

Angstschreie.

Verzweiflungsschreie.

Fließendes Blut ist zu hören! Es ist der einzige Ton, der ihm hierzu einfällt.

Nach der Farbenlehre bräuchte er die Komplementärfarbe.

Aber Grün passt hier überhaupt nicht ins Geschehen!

Könnte Goethe das hier sehen, er würde sich in seinem Grabe umdrehen. Nein, er würde es vor Frust und Kummer völlig zerwühlen!

Und weil das Haus am Hang steht, läuft die ganze Suppe raus.

Zum Glück, sonst würden alle im Inneren daran ertrinken!

Doch dafür ist es ja sowieso schon zu spät!

Der Zweifel überrollt ihn geradezu.

Er wird die Magie des Augenblicks nicht einfangen können.

Wie soll das auch gehen?

Was hatte er sich nur vorgestellt?

Wie naiv kann man denn sein?

Da hilft auch alle Liebe zur Aufgabe nichts. Den Augenblick festzuhalten.

Es ist unmöglich! Und langsam will er das auch nicht mehr. Während sein Arm von Missmut schwer wird, färbt er den gesamten Horizont ein.

Mit der Farbe des Tages. Ihm ist so übel. Dieser rote Gestank.

Er kann den Pinsel nicht mehr halten.

Müde sackt er zusammen. Pantoffelheld, er.