Kurzgeschichte
Sofie & Der blinde Mann

!VORAB!

Ich brauche dringend die Hilfe von euch Lesern!!!

Es sind zwei Kurzgeschichten:

Sofie

Der blinde Mann

Ich habe schon von einigen Leuten eine Rückmeldung bekommen, aber leider steht es nun 2 zu 2, und das Problem ist, es darf nur EINE der beiden sein.

Weshalb, kann ich leider (noch) nicht verraten.

Diese Texte sind "Rohlinge" also quasi

erst einmal überarbeitet.

Ich hoffe, ich bekomme ein paar Meinungen (welche Geschichte gefällt euch besser?)

Kritik ist natürlich auch herzlich willkommen.

Sofie

Es ist sehr warm. Die angenehme Brise des Windes kühlte meine nackten Arme ein wenig ab. Seit ich denken kann, nun ja, viel eher, seit ich hierher gezogen bin, laufe ich täglich diesen Weg. Jeden Tag am frühen Abend lief ich über den Zebrastreifen, kreuzte die unbefahrene Straße. Jeden Tag betrachtete ich die Häuserreihen und ihre Gärten und war jedes Mal auf’s Neue begeistert von der Idylle, die hier herrschte. Fast wie in Desperate Housewifes. Natürlich würde ich mir so einen Schrott niemals

freiwillig ansehen, aber nach 4 mängellosen Ehejahren mit einer Frau, die sich diese Serie ansah, wie ein Russe pures Wodka herunter kippt, hatte ich keine Chance, als mich jeden Donnerstagabend auf die Couch zu quälen und mit anzusehen, wie 5 verzweifelte Ehefrauen oder Nichtehefrauen versuchen ihr trostloses Alltagsleben mit unnötigen Dramen aufzupeppen. Diese Donnerstagabende, mit einem Desperate Housewifes Marathon, hörten an dem Tag auf, an dem Marlen und ich uns trennten. Natürlich war ich nicht perfekt – wer war das schon? Aber ich hatte alles dafür getan, um sie auf Händen zu tragen. Ein

Haus mit Glasfront hatten wir uns geleistet, was ich nur mit großer Kompromissbereitschaft eingehen konnte. Mir gefiel das nicht. Aber Marlen sagte immer, sie brauche Tageslicht. Und die Glasfront sollte auf jeden Fall auf der Ostseite sein. Sie mochte den Sonnenaufgang schon immer viel lieber, als den Sonnenuntergang, weil sie meinte, mit dem Licht finge das Leben an. Die Dunkelheit hatte sie schon immer gemieden. Selbst mit 31 Jahren schlief sie also noch mit Nachtlicht in der Steckdose. Na wenigstens hatte es kein Pumuckl oder Winnie Puuh Motiv. Ich habe Marlen geliebt. Vom ersten Tag an, den wir uns über den Weg gelaufen

waren, bis zum letzten Tag, an dem wir unser alles entscheidende Gespräch geführt hatten in dem uns klar wurde, dass wir im Herzen schon lange verschiedene Wege gingen. Ich war nicht gebrochen, als wir uns trennten. Ich hatte keinen typischen Teenager-Liebeskummer, auch wenn man behauptet, dass dies selbst einem 33-jährigen Mann immer wieder passieren kann. Weder habe ich mich mit Alkohol betäubt, noch habe ich unmoralische Party-Abende mit meinen Jungs verbracht. Ich habe mich auch nicht mit Sex getröstet. Meine beste Freundin meinte dazu, das sei mal wieder typisch Mann – wir können keine Gefühle

zulassen. Das hatte damit aber nichts zu tun. Ich hatte durchaus Gefühle. Unter anderem auch das tiefe Gefühl der Traurigkeit, seit Marlen weg war. Aber ich lebte weiter. Ich vermisste zwar einige schöne Momente mit ihr, hatte mich mittlerweile sogar mit der Fensterfront angefreundet und ohne Nachtlicht konnte ich inzwischen auch nicht mehr schlafen, aber eine Trennung war für mich kein Grund, in ein Loch zu fallen. Was wiederum eben nicht bedeutete, dass ich keine Gefühle zulassen kann. Außerdem ist die Trennung nun auch wieder mehr als ein Jahr her. Und nach Marlen hatte ich nicht das Bedürfnis nach einer neuen

Beziehung. Ich denke, ich wäre allein besser dran. Heute war wieder eines dieser Sommertage, an denen man selbst das Gras riechen konnte. An der Straße, kurz vor dem Park, flogen die Samen der Pusteblumen in Schwärmen in meine Richtung. Es waren so viele, dass es beinahe lästig war. Ich war in gewissen Sachen sehr feminin veranlagt. Was zum Beispiel Gärten und Pflanzen oder die Natur an sich betraf. Ich mochte die frische Luft, Berge und gepflegte Gärten. Deshalb lief ich an einem Haus besonders langsam vorbei. Ließ mir Zeit, wenn ich an dem weiß-gestrichenen Holzzaun entlang spazierte und äugte

ganz bewusst in den vorbildlich gepflegten Garten. Mit diesem hier konnte kein anderer mithalten. Die Rosen schlängelten sich um den Torbogen. Nelken, Tulpen und Lilien waren einige der wenigen Arten, die ich erkannte. Es blühte und duftete, die Bienen und Hummeln konnten sich in keinem anderen Garten mehr ergötzen, als in diesem hier. Selbst das Gras war von einem Eck bis ins andere Eck gepflegt. Der kleine Birnenbaum stand bescheiden in der Nähe des Hauseinganges. Kleine, runde Äpfel. In ihrer Farbe fast prächtiger als die ganzen Blumen zusammen in dem Garten. Es mussten Wunderhände sein, jedenfalls weitaus

mehr als ein grüner Daumen, vielleicht ein grünes Herz. Ich hatte wahrlich keine Begabung für solcherlei Hobbys. Auch, wenn ich Blumen und Pflanzen in der Wohnung als sehr angenehme Gesellen empfand, schaffte ich es immer wieder, dass sie innerhalb von wenigen Tagen oder Wochen die Köpfe hängen ließen. „Guten Abend.“ Ich drehte meinen Kopf nach rechts und links, verwirrt, aus welcher Richtung diese freundliche Stimme gekommen war. Dann erblickte ich das Gesicht. Sie stand in dem Garten, den ich gerade bewunderte. Ein amüsiertes Lächeln auf ihren Lippen. Ihre grün-braunen Augen stachen zwischen den Sträuchern hervor,

die sie gerade in der Hand hielt. „Guten Abend“, erwiderte ich resigniert. Es war mir unangenehm. Wie lange hatte sie mich schon dabei beobachtet, dass ich in ihren Garten starrte? Trotzdem ging ich die zwei Meter auf sie zu, meine Hände in der Jeanstasche vergraben. „Sie haben einen sehr schönen Garten. Pflegen Sie ihn selber?“ „Aber natürlich.“ Sie lachte leise in sich hinein. Es erinnerte mich an ein fröhliches Glockenspiel. Die blonden Haare fielen ihr in seidigen Strähnen ins Gesicht. Der Strohhut schützte ihren Kopf vor der prallen Sonne. „Das muss aber sehr viel Arbeit sein“, bemerkte ich, ohne einen blassen

Schimmer, weshalb ich überhaupt eine Unterhaltung mit ihr einging. Vermutlich war das so ein Gefühl der Rechtfertigung mir gegenüber. Es erschien mir unhöflich, in ihren Garten zu glotzen und dann einfach weiter zu gehen. Außerdem passte sie perfekt zu diesem Haus und diesem Garten. „Ach was“, lachte sie wieder, „Ich lebe dafür. Es ist keine Arbeit.“ Das sah man ihr an, dass sie dafür lebte. In ihren Augen lag eine Liebe, die ich nur von Müttern kannte, wenn sie ihre Babys ansahen. Ihre Finger berührten die Sträucher mit großer Vorsichtig und Zärtlichkeit. Sie gab Acht darauf, die Blüten an den mir unbekannten

Sträuchern nicht zu berühren. „Und Sie? Ihnen gefallen die Gärten hier auch, nicht wahr?“ Sie legte die Gartenschere aus der Hand und putzte ihre Hände an einem weißen Kittel ab, den sie sich um die Hüfte geschnürt hatte. Sie trug ein hellblaues, gestreiftes Kleid, das ihr bis zu den Knien ging. Eine bildschöne Frau. „Ich… ja. Also, sie sind alle sehr hübsch.“ „Aber meiner gefällt Ihnen ganz besonders.“ Wieder dieses glockenhelle Lachen, diesmal aber aus dem Bauch heraus. Sie amüsierte sich vermutlich zusätzlich über mein Gesicht. „Ach, keine Sorge“, winkte sie dann

schmunzelnd ab, „Ich sehe Sie nur fast jeden Tag hier vorbeilaufen. Möchten Sie eine Birne? Sie sind vielleicht noch ein wenig fest, aber sie schmeck Ihnen bestimmt.“ Mich wunderte ihre zuvorkommende und offene Art. Gleichzeitig stieß mich diese allerdings auch in eine gewisse Besorgnis. Die Offenheit eines Menschen wurde sehr leichtherzig ausgenutzt. Ich fragte mich, ob sie diese Erfahrung wohl schon gemacht hatte. Ich wollte gerade wiedersprechen, da drehte sie sich schon leichtfüßig um und schritt barfuß durch das saftige Gras. Auf Zehenspitzen erreichte sie eine hübsche grün-gelbe Birne. Sie riss sie

zärtlich ab und hielt sie an die Nase, um an ihr zu riechen, dann kam sie wieder zu mir. „Bitte sehr. Duften tut sie köstlich.“ Sie reichte mir die kleine Birne, die ich fast mit der ganzen Hand umfassen konnte. Vorsichtig schnupperte ich an dem Obst, dann biss ich herzhaft hinein. Es knackte und der Saft zog sich über meinen Daumen, bis hin zu meinem Ellenbogen. „Die ist wirklich fest, aber verdammt lecker.“ Sie sah mir schweigsam beim Essen zu, auf ihren Lippen stetig dieses erfrischende Lächeln. Sie durfte ein wenig jünger sein als ich. Vielleicht Ende 30, aber nicht älter.

„Ich habe gesehen, wie Ihre Augen immer an dem Birnenbaum hängen bleiben“, sagte sie schließlich zu meiner Überraschung. Ich biss noch einmal von der Birne ab, dann reichte sie mir die flache Hand. Ich gab ihr den Birnenstiel und sie warf ihn auf den Haufen Sträucher, den sie abgeschnitten hatte und neben ihr auf dem Boden lag. „Erstellen Sie häufiger Profile von anderen Menschen?“, witzelte ich. Die Atmosphäre zwischen der Unbekannten und mir war viel zu angenehm, als dass ich den Spaziergang bevorzugt hätte, wenngleich ich nicht der geselligste Mensch war.

Sie lachte wieder und sagte: „Nein. Aber so häufig, wie sie hier vorbeischauen … wissen Sie, Menschen sind alle wie ein offenes Buch. Man muss sie nur genau beobachten und in die kleinsten Feinheiten etwas hineininterpretieren und man lernt sie ganz schnell kennen.“ „Echt? Meinen Sie nicht, das führt eher zu voreiligen Schlüssen oder Fehlinterpretationen?“, forderte ich sie heraus. „Wieso? Die Birne hat Ihnen ja augenscheinlich geschmeckt.“ Sie setzte ein herzliches, selbstbewusstes Lächeln auf und ich musste lachen. Ein leises Piepen dröhnte aus dem

gekippten Fenster ihres Hauses und sie sah auf ihre Armbanduhr. „O je. Ich muss leider in die Küche, der Kuchen steht im Ofen, tut mir leid!“ Sie öffnete hektisch die Schleife ihres Kittels und ließ ihn auf den Boden fallen. Sie sprang leichtfüßig über den Kittel und wollte gerade ins Haus rennen, bis ich sehr schnell realisierte, dass sie gleich weg sein würde und nicht mehr so bald wieder hier auftauchte. Und was sollte ich tun? Solange hier auf sie warten, wie ein Depp? Ich war nie besonders aufgeschlossen, eher introvertiert und zurückhaltend, aber wenn ich sie wiedersehen wollte… „Halt, warten

Sie!“ Sie blieb stehen und drehte sich zu mir um, mit einem Lächeln auf den Lippen. „Ich bin Mark.“ „Sofie.“ Kurzes Zögern, das Piepen in der Küche wurde penetranter. Dann gab ich mir einen Ruck. „Darf ich dich auf meinem Rückweg besuchen?“ „Ich hatte gehofft, dass Du mich das fragst.“ Mit einem leisen Lachen drehte sich Sofie wieder um und verschwand im Haus.

Der blinde mann

Heute war Mira auf dem Weg zu ihrer Arbeit. An so warmen Frühlingstagen wie heute, bevorzugte sie den Weg auf der Landstraße. Rechts und links ergaben sich große Felder und dahinter dichte Wälder. Die Landstraße war lang und sie war sicher schon 20 Minuten unterwegs, als sie den alten Herrn wenige Meter vor sich erblickte. Sie hatte ihn mit ihren schnellen Schritten eingeholt. Er stand auf der Straße, wirkte hilflos. Hier war es nicht weiter schlimm, auf der Straße zu laufen. Autos fuhren hier

vielleicht einmal die Stunde vorbei. Einen Fußweg gab es ohnehin nicht. Mira legte noch einen Zahn zu, damit sie ihm näher kam. „Hallo? Entschuldigung, kann ich Ihnen helfen?“ Zwei Meter vor ihm verlangsamte sie ihr Tempo und der Mann drehte sich zu ihr um. Er erinnerte sie an einen Weihnachtsmann. Dichter, weißer Vollbart, der fast in seiner Nase hing, genauso buschige Augenbrauen und dicke, rot-geänderte Wangen. Als Mira in seine Augen sah und dann den langen Stock auf dem Boden erblickte, kombinierte sie schnell, was das Problem war. Er war

blind. „Oh. Warten Sie. Ich hebe ihn auf.“ Sie sprang schnell auf seine Seite und bückte sich, um ihm den Stock in die Hand zu geben. „Danke, mein Mädchen. Das ist sehr nett von dir. Ich hätte ihn nicht heben können, weißt du. Mein Rücken ist eine einzige Baustelle.“ Mira lächelte ihn an, wurde aber gleichzeitig traurig, da ihr klar wurde, dass er das gar nicht sehen konnte. Wie seltsam es sein musste, so ganz ohne Augenlicht. „Gern geschehen“, antwortete sie deshalb nur. „Ich habe dich schon von weitem gehört.

Du läufst wohl denselben Weg, wie ich. Möchtest du mich ein Stück begleiten?“ Mira war kein misstrauischer Mensch. Schon gar nicht diesem alten, blinden Mann gegenüber. Er war ihr sympathisch. Sein Gesicht gezeichnet von tiefen Falten und Furchen. Lebenslinien. Er erinnerte sie an einen Wald. Seltsame Assoziation, dennoch das Erste, was sie mit seinem Gesicht in Verbindung brachte. Ruhig, ausgeglichen, irgendwie sogar weise. Das war er auch bestimmt. „Ja, gerne“, sagte sie und ging mit ihm weiter. Sie versuchte, ihn nicht anzustarren. Selbst, wenn er blind war, kam es ihr unhöflich vor. Er würde es sicher spüren, wie so viele Menschen,

die auch mit gesunden Augen spüren, wenn sie angestarrt werden. Ihr fiel schnell auf, dass er den Stock nicht als Blindenstock, sondern viel mehr als Gehhilfe einsetzte. Das beeindruckte sie. „Wohin führt dein Weg, Mädchen?“, fragte er nach kurzem Schweigen und Mira war froh, dass er die Stille durchbrochen hat. „Ich muss zur Arbeit.“ „Zur Arbeit? Du hörst dich aber noch recht jung an. Wie alt bist du?“ Mira spürte langsam, wie die Sonne Wärme ausstrahlte. In der Früh war sie sehr hinterhältig. Sie tauchte die Welt in alle Farben, ließ sie erblühen und

erweckte sie zum Leben, aber die Strahlen spendeten nicht den Hauch einer Wärme. Jetzt, nach guten 30 Minuten spürte aber selbst Mira die sanfte Wärme an ihrem Rücken. „Ich bin sechzehn. Ich mache eine Ausbildung, gleich hinter dem Wald in dem Dorf.“ Mira deutete quer über das Feld zu dem Wald auf ihrer rechten Seite, bis ihr wieder einfiel, dass er sie nicht sehen konnte. Seine Augen waren von einem sehr hellen Braun, ein milchig-weißer Film lag über ihnen. Sie ließ den Arm wieder hängen und starrte trostlos auf den Boden vor sich. Das machte sie entsetzlich traurig. Wie konnte man leben, ohne die ganze

Schönheit zu sehen? Er musste es schrecklich vermissen, plötzlich die prächtigen Farben eines Regenbogens zu erkennen, oder die strahlend grünen Wiesen, die sich rechts und links neben ihnen ausbreiteten. Die weißen Schmetterlinge, die über die roten Mohnblumen flatterten und den klaren, blauen Himmel, der in seiner Farbe schöner nicht sein konnte. Wusste er, wie magisch es war, wenn viele kleine Mücken im abendlichen Sonnenlicht tanzten? Sie sahen aus wie kleine Feen, fand Mira immer. „Du wirkst bedrückt. Oder täusche ich mich?“ Mira riss den Kopf in die Höhe und war

kurz erschrocken darüber, dass er ihr direkt in die Augen sah. „Nein. Tun Sie nicht“, seufzte sie. „Was bedrückt dich?“ Mira zuckte die Schultern, ärgerte sich über sich selbst und sagte: „Weiß nicht genau. Wo müssen Sie eigentlich hin?“ „Müssen? Müssen tu ich gar nichts, außer sterben“, lachte der alte Mann sein tiefes, wohliges Lachen, das Mira zum Grinsen animierte. „Ich mache einen Spaziergang.“ „So früh?“, fragte Mira erstaunt. „Ja“, gab er zurück, „Es ist die schönste Zeit des Tages. Man merkt förmlich, wie alles wieder zum Leben erwacht. Die Sonne kommt heraus, die Dunkelheit

verzieht sich. Ist dir schon einmal aufgefallen, dass die Vögel sich morgens anders anhören, als gen den Abend?“ „Wie.. ähm… nein.“ „Doch. Tatsächlich“, lachte er wieder leise, „Weißt du, wenn einem ein Sinn abhanden kommt, dann verstärkt sich ein anderes. Bei mir ist es das Hören.“ Mira entging der kleine Wink nicht: „Sie konnten früher sehen?“ Es klang viel überraschter, als sie es gewollt hatte. „Pah“, machte der alte Mann, „Das kann man so nicht nennen. Ich bin viel zu früh erblindet. Viel zu früh, um Farben kennen gelernt zu haben.“ Keine Farben, keuchte Mira gedanklich. Ihre Welt würde zerbrechen, könnte sie

nicht mehr sehen. Farbe war das, was sie glücklich machte. Sie hätte gerne gewusst, wie er erblindet war, traute sich aber nicht, diese Schwelle zu übertreten. „Aber Sie sind trotzdem gerne in der Früh unterwegs?“ „Ja klar. Ich sehe vielleicht nicht die Schönheit der Dinge, aber ich kann sie fühlen. Genauso wie ich fühlen kann, dass die Luft und die Umgebung hier schön ist, so kann ich auch fühlen, dass du ein schöner Mensch bist.“ „Ich… ähm. Danke“, presste Mira verwirrt hervor und war froh, dass ihr die Röte nicht sofort in die Wangen schoss. Das war ein verstörendes Kompliment. Wie konnte er denn einen

Menschen schön finden, den er nicht sehen konnte? War das möglich? „Weißt du, mein Mädchen“, setzte er von neuem an, während sie der kleinen Brücke näher kamen, die vermutlich ihre Wege trennen würde, „Die Menschen achten viel zu sehr auf Äußerlichkeiten. Du bist noch sehr jung, hast noch viel zu lernen. Aber ich habe das Gefühl, du bist sehr wissensdurstig. Du hast die Zeit, noch vieles zu entdecken.“ „Ach ja?“, fragte Mira und sah ihn an. Es war nun nicht mehr ganz so seltsam, ihm ins Gesicht zu sehen. Er tat es ja auch. „Ja, ja! Stell dir einmal vor, ein Mann in meinem Alter würde diese Erkenntnis erst jetzt haben. Was finge er mit ihr an?

Ich sage dir, mein Mädchen, du wirst wissen, was du mit ihr anfängst.“ „Aber Sie kennen mich doch gar nicht. Vielleicht gehe ich jetzt in die Arbeit und habe schon vergessen, was Sie mir erzählt haben.“ Der alte Mann lachte und Mira lächelte ihn verlegen an. Sie mochte es, ihn lachen zu hören. Das gab ihr eine gewisse Hoffnung. Eigentlich sollte er trostlos sein, dachte sie. Wie konnte man des Lebens froh werden, ohne etwas zu sehen? Mira ging es ja schon besser, wenn sie nur ihre Kletterpflanze am Fenster betrachtete. Doch er? Was tat er, wenn es ihm nicht gut ging? Er lebte doch durchweg in einer Dunkelheit, die

sie sich nicht auszumalen traute. „Du wirst das ganz sicher nicht vergessen. Hast du schon einmal von der Aura gehört?“ „Ja klar“, sagte sie nickend und verfiel in ein etwas langsameres Tempo, um das Gespräch mit ihm ein wenig heraus zu zögern. „Und was sagst du dazu?“ „Ähm…“, machte sie geistreich und dachte nach, „Keine Ahnung. Ich weiß nicht, ob ich dran glauben soll. Oder ob es das ist, was ich denke.“ „Was denkst du denn?“ „Hm … na ja, bei einigen Leuten spüre ich immer ganz intensiv, dass sie da sind. Das kribbelt dann so komisch in

meinen Ohren. Aber die meisten Menschen könnten sich an mich heranschleichen und ich würde es nicht merken.“ „Mhm“, machte der alte Mann nachdenklich und kratzte sich am Bart, „Interessant, sehr interessant. Aber ja, das würde ich Aura nennen. Einige strahlen es mehr aus, andere weniger. Deine spüre ich ganz deutlich, mein Mädchen.“ Mira lächelte in sich hinein, nahm das als Kompliment wahr. „Wir kommen der Brücke näher?“ „Ja“, bestätigte Mira, „Woher wissen Sie das?“ Der Mann neigte seinen Kopf zu ihr und

lächelte sie an. „Die Ohren, mein Mädchen. Die Ohren. Der Bach, der durch den Wald plätschert, fließt unter der Brücke durch. Ich höre, dass das Wasser immer lauter wird.“ Mira lachte kurz fasziniert auf. Darauf hatte sie noch nie geachtet, obwohl sie schon oft hier gewesen war. Er hatte Recht. Sie hielten kurz vor der Brücke an und standen sich nun gegenüber. „Hier trennen sich wohl unsere Wege“, sagte der Mann und stützte sich auf seinen Stock, den er kein einziges Mal gebraucht hatte, außer, um sich auf ihm zu stützen. „Ja“, sagte Mira leise und betrachtete

noch einmal genau das vom Leben geprägte Gesicht. Als Kleinkind hätte sie sicher gerne in seinen weißen Vollbart hineingegriffen. Mira hatte noch nie einen Opa gehabt. Er war weit vor ihrer Geburt gestorben. Aber sie hatte ihn sich immer genauso vorgestellt. „Weißt du, mein Mädchen“, seufzte er, während er wieder durch die Gegend blickte, als könne er sehen, „Die Schönheit entsteht nicht im Auge, sondern im Herzen. Daran musst du denken.“ Er tippte ihr vorsichtig an eine Stelle über ihrem Herz, ein wenig verfehlt. Sie sah auf seinen Finger, dann in sein Gesicht und lächelte. „Sehen wir uns mal wieder?“, fragte

sie. „Man begegnet sich immer mehrmals im Leben.“ Als Mira sich verabschiedet hatte und rechts den Berg hinauf ging, um rechtzeitig zur Arbeit zu kommen, ließ sie noch einmal das Gespräch revue passieren. Der blinde Mann hatte ihr wahrlich die Augen geöffnet. Sie fühlte sich viel leichter, auf einmal. Und sie hatte das Gefühl, etwas verstanden zu haben, was viele vermutlich niemals in ihrem Leben verstehen werden.